YO CHARLIE NO SOY, LO SIENTO [Mi poema] Omar Pérez [Poeta sugerido]
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| MI POEMA… de medio pelo |
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Yo Charlie no soy ni seré, lo siento, Que nadie a mi me ofenda ni se mofe Perdón, pero aunque insistan no comprendo Yo aquí reivindico el fino humor Y detesto a los zafios, malolientes, No reirían si yo de ellos dijera Y puesto amor y humor riman igual |
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Omar Pérez
Word
La buhardilla del poeta es Word
la pesadilla del poeta es Word
el paraíso del poeta es Word
el compromiso del poeta es Word.
Oí decir que en el principio fue
The Word
Adán y Eva comprendieron que
The Wall
era el reinado de la cosa en sí
bemol
todo pecado en el pasado fue
mejor.
La escalerilla del poeta es Word
la barandilla del poeta es Word
el paraíso del poeta es Word
el pasadizo del poeta es Word
Los Filisteos descubrieron que
The War
es la manera de seguir de bien
en peor
acumulando pan al por
mayor
y produciendo circo al sol
menor.
La buhardilla del poeta es Word
la pesadilla del poeta es Word
el sacrificio del poeta es Word
el armisticio del poeta es Word
Sobre el agua iba flotando
Word
y el Gran Libro pregonaba
War
el poeta se jactaba
por
los derechos que cobraba
en Word
La buhardilla del poeta es Word
la pesadilla del poeta es Word
el paraíso del poeta es Word
el limpiapisos del poeta es Word
el compromiso del poeta
el sacrificio del poeta
el armisticio del poeta
el orificio del poeta
el edificio del poeta
es Word.
Los hombres viven borrachos
en sus canciones de cuna
y al que primero se despabila
le dan el premio de la locura.
Una camisa de fuerza, blanca
un crucifijo de piedra, negra
una medalla de oro, falsa
y una cadena.
Papá, cuando sea grande
cómprame un traje de héroe.
Hijo, cómpratelo tú
con los ahorros de tu conciencia.
Los hombres van en diez bandos:
primer bando, los que matan
bando segundo, los que enseñan
tercer bando, los que cavan
bando cuarto, los que vuelan
quinto, los que hablan en números
sexto, los que ensartan perlas
séptimo, los que se trasquilan
el dorso de la paciencia
octavo, los que se preparan
para vivir de la guerra
noveno, los que se ponen serios
disimulando que juegan
décimo, los que por hacer justicia
no perdonan ni a la abuela.
Hijo, cuando seas grande
constrúyeme una escalera.
Papá, constrúyela tú
con los peldaños de tu lengua.
Los hombres viven borrachos
gozando el premio de su locura
y al que primero se despabila
le cantan esta canción de cuna:
Una camisa de fuerza, blanca
un crucifijo de piedra, negra
una medalla de oro, falsa
y una cadena.
La poesía es el arma d la revolución
la poesía es el arpa d la revolución
la poesía es el herpes d la revolución
el policía es el héroe d la revolución
enarbolando el lápiz d la reprobación.
La tropelía es el lupus d la renovación
el cauce purulento d la fragmentación
fragmento con fragmento en la televisión
momento tras momento d cruda
imantaciòn.
La etnologia es el baile d la graduación
d los frijoles negros en ebullición
y el arrocito blanco, envase d cartón
d moros y cristianos en mala
traducción.
Y parecía
y parecía q el hombre se moría
despacio, d tanta reflexión
cabeceando en la noche d su generación
centenario d zafra y
desertificaciòn.
Què vacilòn, què vacilòn
el paso vacilante d la transición
d cada cual su sino
a cada cual su son
d cada cual su rito
a cada cual su ron
què vacilòn, el paso vacilante
d la transición.
La poesía es el huerto d la evolución
la poesía es un herpes cargado d emoción
la poesía es un arpa sembrada en un cajón.
Me dijeron q la isla no estaba fijada ni a su fondo
ni al cielo
y q en ella nacería una nueva criatura
sabroso mango sin chupar, y entonces
hasta cuándo
el amor será instrumento d venganza
y la dulzura objeto para el lucro.
Me dijeron q la isla era infinita
y ahora q he llegado aquí
todo está lleno d límites.
Integridad d cartón
T prometieron una ley
o la prometes?
Un agujero d sol
llena la muela d sal
t prometieron una ley, o la prometes?
Un millón d sentidos son ofrendados
al absurdo
tus acciones caen en la bolsa
los banqueros pronuncian cualquier cosa:
“El sentido común es la manera más económica
d adaptarse al caos”.
Cada pichón
en su corral
solo si t pagan
sale a volar.
El protagonista es un niño azul
d cerebro carbonífero
en el cual se observan
guerrilleros derrengados.
Cada pichón
en su corral
solo si t pagan
sale a volar.
Habéis visto arder la hoguera astrològica?
Habéis participado en los juegos mundiales
del retraso mental adquirido?
Podrá participar en la olimpiada
quien tenga la lengua bien planchada.
Cada pichón
en su corral
solo si t pagan
sale a volar.
Una civilización completa es una sociedad formada
en hileras d a cinco pesos el minuto espacial
“Planetas que me escuchan!”
Cada pichón
en su corral
solo si t pagan
sale a volar.
T prometieron una ley
o la prometes
t prometieron una ley, t prometieron una ley
o la prometes?
Zarabanda
Tiembla ciudad ronca, ciudad renga, ciudad rambla
gira bombo d rupias y ratas, en contradanza.
Ciudad maligna: miro tus tachos, miro tus techos, miro tus tetas
y en una esquina indigna podría comerme 12 croquetas.
Cuánto vale una rumba d cascabeles en competencia
cuánto cuesta un helado, una sonrisa, una paciencia
cuánto
este moho oscuro que todo llena d lentejuelas
del pasado oportuno: biblias, grilletes y castañuelas.
Sé que t gusta el mambo, quieres ser miembro d la porfía
sé q chupas y soplas, soplas y chupas con rebeldía
sé q cantas Habana
cual se tratara d un Paradiso
sueños d marihuana
lamiendo culos por un permiso.
Ah…
arrastrate serpiente, corre venado, calla tortuga
trinen los pajarillos, q baile el niño con su maruga.
La lengua se me traba en un trabalenguas d la prehistoria
tiene el preso su jaula, tiene el custodio su pan
d gloria.
Zarabanda, zarabanda, zarabanda.
