SU NOMBRE: LIBERTAD [Mi poema]
Juan Manuel Navarro Alfaro [Poeta sugerido]
Juan Manuel Navarro Alfaro [Poeta sugerido]
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MI POEMA …de medio pelo
Se llama Libertad, quien la conoce
no puede prescindir de su belleza
ni puede renunciar a tanto goce,
las ansias por volar, del sueño el roce,
no existe parangón con su grandeza.
Tan dulce como el sol cuando amanece
y empieza a despegar su lado amable
rindiendo un homenaje al respetable,
haciéndole feliz como merece
por mucho que éste sea un insaciable.
Aquellos que han vivido amordazados
y sueñan algún día en conocerla
preciso han de saber que poseerla
exije un gran esfuerzo en sus cuidados
y al tiempo han de mimarla y protegerla.
No existe otra experiencia similar
como es la de vivir sin ataduras,
sin nadie que te imponga sus mesuras,
buscando que te dejes atrapar
en manos de indecentes caraduras.
Se llama Libertad, nombre tan bello
que solamente propio es de una diosa,
señora sin igual, la más hermosa.
Quien puede disfrutar de su destello
pondrá en un pedestal como a una rosa.
©donaciano bueno
Este poema va dedicado a tres paises hermanos, Cuba, Venezuela y Nicaragua, cuya Libertad ha sido secuestrada por unos sátrapas que han reducido a sus ciudadanos a la mísera condición de perros falderos del “puto amo”
Una muestra de sus poemas
CISNES BLANCOS
En las guerras nacen cientos
de niños de mujeres violadas y
humilladas. A ellos. A ellas.
Naciste de un parto asqueroso.
Impuro. Engendrado en el espanto
de un génesis incierto.
Fruto de sombras impenetrables
que te penetraron mientras se oscurecía el alba.
Has venido dormido.
Como un insecto celeste
abrazas el vientre.
Esperando, perdido, la hora precisa
en que el destino te cobije.
A la hora de la soledad,
donde todo comienza y hace frío,
viajarás ignorado del mundo
como una luz sin luz.
Lleno de ti mismo. Vacío de todo lo demás.
Serás el eco de una piedra
que cae y nunca alcanza el profundo silencio
de quien flota.
La noche que violaron a tu madre
las entrañas de su tierra eran duras.
Sus labios secos. Cerrados.
La pálida tristeza se derrumbaba en sus caderas.
Hasta la oscuridad se avergonzó
de su memoria.
De Editorial Averso
HE VISTO UN NIÑO
A Samuel. Apareció muerto
en las playas de Barbate tras
un naufragio.
He visto un niño escrito en párrafos
que conjugan el futuro imperfecto
frente al mal.
He visto su rostro —opaco—
de mirada imprecisa
con los pies en la arena
y entre sus dedos tempestades de luz.
El tiempo apenas le dio opción
a medir cuántos centímetros
tiene la felicidad.
Dormido quedó en el último estallido.
Con grietas en el rostro.
Miradlo,
ahí está,
frente al invierno
que cruje como nueces
con labios de dátil
y trenzas de coral.
EL BARZAJ
Derramados como agua de cántaro roto
en la oscuridad del sótano del mundo.
Niños asustados.
Como ramas de árbol partido.
Pequeñas, tiernas, débiles.
Niños con espanto.
Escondidos en el frío rincón
que presagia sueños malditos.
Niños.
Asustados. Presagiando una ejecución divina.
Huérfanos, tal vez, tras la noche malvada.
Niños, solo niños.
Recostados en la oscuridad del cosmos.
Sentados sobre las lágrimas de Dios.
Turbados, con asombro.
Niños, desconfiados.
Derramados como agua de cántaro roto.
En la oscuridad.
Escondidos, acurrucados.
Prendidos de dolor.
Marchitos, desmembrados, difuntos.
Solo eran niños.
Ahora estrellas afiladas
alumbrando el Barzaj.
EL DESTINO
Podríamos estar allí
pero nacimos
en la otra orilla.
La alegría de nuestras vidas
fue cuestión de geografía.
LA SONRISA DE LAS RATAS
Llegar hasta el crepúsculo
después de un largo viaje.
Lo sabía entonces y lo sé ahora.
Que el mundo nos duerme,
nos eleva como conciencias
o nos hunde como necios.
Siempre se llega tarde
cuando en los mapas
ya están dibujadas
las promesas de una victoria.
Las soledades cuelgan de las casas
abrasadas.
Los perros comen perros. Muertos.
Cientos de palomas pálidas
buscan su futuro.
Aun más tarde se llega
cuando en el tablero
está dibujada la derrota.
Y las puertas están cerradas,
la ropa tendida huele a frío
y rastros de sangre herida
aguardan los gritos de las ratas.
En la derrota,
siempre hay ratas.
Como en la muerte. Desnudas.
Y se ríen, del mundo, sin conciencia.
De su derrota.
Del frío que nos envuelve.
MI POETA INVITADO: Jorge Dot
III
Las cosas que la lluvia explica
Son de amor
Por eso su rumor nos calma
Y su intimidad nos resulta fértil
Y por eso tu sonrisa destaca
Tras el cristal y el vaho
A pesar de la soledad
Y de la melancolía
Como si alegre estuvieses llorando
VIII
La maravilla es una elección
Y aunque yo no haya decidido tus ojos
Ni su brillo ni su tristeza
He querido escoger la belleza
De tu corazón
XIII
Son incontables las maravillas
Que preceden y suceden
Al placer de haberte soñado.
De Los prodigios del amor (Olifante)
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