MI POETA SUGERIDO: Ángel Antonio Herrera

POETICA

La desdicha que me apague ya escogió su noche.
Heme aquí, sin embargo, contrario al duelo,
bajo luna de caníbal, donde el halcón de mi herida.
Son míos los motivos del salvaje.
Al salvado lunes dicto en pie mi urgente espejo,
y gasto en sílaba la sangre todavía ligera,
entre el difunto que daré, tarde o temprano,
y el prófugo de éste, cuya frontera es ninguna.
Heme así, de nuevo, demorando qué tragedia,
o qué redada de adioses, antes de la última tragedia.
Como si no supiese que en todo lo escrito
tendré una mitad de primavera y otra mitad de espanto.
Como si en verdad hubiera olvidado
que va en el decir mi dolor, y va mi consuelo.

DESHIELO

Debiera, al fin, no ser cierto,
que no hay otro rey que el invierno en nuestro mapa.
Tanto hemos fatigado la búsqueda, y tan sin premio,
que ya debiera ser clara causa de otras vidas
el conducirse por nosotros bajo salvaje astronomía,
y el darse a normas de huracanes,
y el igualar con lujurias la nostalgia,
y el no lidiar luna distinta al luto,
y el cantar para nadie el crudo vino de los vencidos.
Tanto soñamos, por existir en el exceso,
que debiera no ser cierto, siquiera por un día,
que pertenecemos, como el mar, a la intemperie,
que quien ensaya un afán promueve un epitafio,
que quien tiene el amor tiene también su quemadura.
(de Los motivos del salvaje)

Yo soy el que con la noche se encierra

y en el sitiado corazón se busca noticias
de las incontables vidas que lo envejecen
desde siempre, sin saberlo.
Tengo la edad del mar y, como éste,
mi memoria cumple juventud de siglos.
Estoy, incluso, donde nada amé,
y puedo olvidar aquello que no me conoce.
A solas padezco muchedumbres
y lo que por ellas derrocho lo perdí algún día
que aún aguarda, quizá en vano, mi llegada.
(“Te debo el olvido”, 1997)

MUCHO DE PARÑUELO NEGRO TIENEN LAS COSTAS DE CALIFORNIA.

A Nalhalio Wood en el noviembre de su muerte

Tus hombros robados al bano, Nathalie .
El cabello maduro. Algunil niebla
no conocernos dice en tus párpados
Tragos de gris. En la solapa, preotorial el clavel y triste
porque no.ser tus brazos es ya muy duro.
El microscópico detalle rosa, un gesto.
La vecina no tenia azucar. El timbre inoportuno.
Un pespunte de carmín que era (onto o bellísimo, no sé.
Del sesenta las fotograflas preciosas,
el reencuentro en blanco y negro. Tus labios. Tus labios.
y ahora todo el primel plano
en que nos gustabas sIempre.
Esta constelación catastrófica. James Dean.
El paladar fatídico del noviembre cuando nos debimos alejarnos.
Todo el vitamlnico neón de Hollywood
y sus guiones, lunas mojildils del XIX, escenas románticas.
El mar los hombros desacarla que vimos salir del baño
con nuestra inclinación al primer plano siempre.
Un gotazo gélido de muerte ebundante
en el mantel de nuestros/sus esplendores en la yerba
hoy que de pañuelo negro mucho llenen las costas de California.

ESCENOGRAFIA DE FRESAS BLANCAS PARA UNA NINFA INTUIDA

Niña rotunda amanecer suficiente esa mitología de jabones
rotunda niña a los pétalos de tu cuerpo propuesta no diste
I
lácteos ejércitos de lechosas fresas
picotazos de espuma silabeando
voluptuosa piel de sintética nata

Tú
escenificas catedrales y torrentes
Buceas tu sexo
en blanca y caliente iconografía
en fingimientos de piélago niño y cremoso.

II
Como sábanas derretidas mieles en tus muslos
de Venus efébica mi futuro tatúan
que -sabes- deshilvanarlos persigue

Mademoiselle al agua su sombra arrebata a la bañera
y en el espejo recompone su figura

III
Es como la Intima/ultima prenda de un poema esmaltar
el aliento del grifo
en el cuello cumplido.

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