A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
LA VIDA EN MI BAR [Mi poema]
María Cristina Casado Alcalde [Poeta sugerido]
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| MI POEMA... de medio pelo |
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Hoy bajo al bar. Hace calor. Pido un refresco. que a la camarera le intenta dar palique. Y a tres señoras en edades de buen ver Por lo demás todo trascurre aquí tal cual, Pues la rutina se aposenta en el local, |
Mi bar es Le Nuit, aquí en Museros, donde yo acostumbro a tomar un café a media mañana.
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: María Cristina Casado Alcalde
TARDES DE PESCA
Atrapadas entre juncos quedaron nuestras voces.
Red lenta de retel trenzado
manipulado con calma.
Hoy al borde del arroyo ha brotado ya otro siglo
que ha apagado nuestras voces
y amortajado a los juncos.
MOMENTO
La cerveza fresca
que hoy compartimos
bebe nuestros nombres
sedientos de espuma.
Es cebada y campo,
agua bendecida.
Legado
Amargo y dorado el
pasto sintético
rueda sobre el hambre
del rebaño humano.
La pupila sin ojo filma sin
tregua.
Así,
..en plena tarde
…………..la lluvia
…………………..gotea mansa.
……….Las nubes
….tejen su nido
…………………..en los balcones.
Es ella, la lluvia,
…..la que mece
…………………y arrulla
la que lava por dentro.
Hebras azules de musgo antiguo
trenzan cortezas con la marea.
Bloques dormidos de hielo y fango
urden desiertos de frío y sombra.
Desde la cumbre los cuervos rojos
se precipitan hacia la orilla.
Azota el viento.
En mi tierra
Desde este exilio consentido, lejos de la danza hiriente de Bruselas, asisto al descalabro
de mi tierra.
Árboles talados con las manos, triángulos sintéticos sin hierba, más garajes subterráneos. Seres mudos hacinados junto a un fuego que los hiela, mariposas cojas y cigalas muertas.
En mi tierra
ya no quedan ladridos ni casas con portero, ya no quedan senderos ni huertos cultivados, todo es mole cuadrada de ladrillo, grúa abandonada, estertor de marioneta, hipoteca muerta. Peones oxidados de párpados impedidos, treinta noches con sus días para arañar unos euros.
En mi tierra
engordan más los caciques, bífidas lenguas con púas, torres con el cráneo hueco.
Algún trébol que aún asoma entre zarzas carcomidas huele el aire y se protege
de la estampida.
Las cinco y veintisiete de otra noche que me duele.
El camión roza los suelos arrugado. Cajas mal apiladas se derrumban. Alguna bolsa rasgada o cerrada con descuido deja su rastro de espinas.
Desgarra apenas la niebla un chaleco fluorescente. Un hombre doblado en dos alarga un brazo que es aire. Bolsas y cajas se alzan, vuelan surcando la noche, hasta el vientre del camión gira que gira.
Manos que son todo guantes, olor a dientes muy limpios junto al de col ya podrida.
Y en el estribo apoyada, la enorme bota gastada.
MI POETA INVITADO: Ricardo Rojas Ayrala
Nube Treinta y Cuatro
I
Apenas la voracidad de las palabras
algún desencuentro, una revolución fallida.
Protégeme de ti, amor mío,
del loco bustrofedón de tus palabras.
Protégeme de ti, amor mío.
Resguárdame de los ruidos del cielo
entre las nubes más antojadizas.
II
Protégeme de ti, amor mío,
en los almuerzos muertos con cuchillos a la francesa,
en los fogonazos del impertérrito ciberespacio.
Protégeme de ti, amor mío.
Cuídame de los espejos infelices con su impecable silencio,
abandonados en el desván más alto del corazón.
(de Las nubes; Editorial Descierto, Argentina, 2015).
Primer movimiento
ante el puntazo del vacío se vacila….tuétanos a miedo
desenterrados….destetados….desterrados….salvajes cautivos
ante el vacío se torna hacia lenguaje….che
¿Será una forma de atraer la desolación?….ahora mismo
¿Será una forma de distraer la desolación?….ahora mismo
como si no hubiera otras lecturas….como si sí
---
desde el pago aerolíneo argentino….revolotean aeroplanos
que rayan los ojos….del que observa sin pijotear terror
vómitos….en los psiquiátricos se arma algo
sábense las estaciones con chancho….Chacarita Champs Élysées
¿pero quién se fue?….el óxido adoctrina….es credo….creo
cruz y cara….anverso….¿pero quién se quedó?….¿se aquietó?
¿para qué quién qué?….el facón romano….el culto latín
el rebelarse….no hay lava más furiosa….incandescencia
“¡¿ora et labora?!”
caerse callarse calarse….rabioso vidrio de presente….bocio
callos….voceríos de coro de caridad….empujón y fuerza
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chupaderos….nunca se está afuera….hay presos devotos
la alborada no secuestrará….las cabezas jesuíticas….cura
nunca se está fuera de….—no….no se está—….jué pucha
los coroneles….atienden sus parroquias envenenadas
exclusivo….¡¿acá nunca pasa nada?!….videoclip halopidol
en la entrevista….la libreta….¿pero decime ché y ese hipo?
acostados para toda la cuenta….uno diez ya….pantomimas
knock out….lona….paredón….fosa común
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desprecio en el sistema….milanesas con fritangas….asadores
chillando encantamientos en Pinamar….lechuzas….chist
entretenimiento en la seducción….maulas cepas trapiches
tinta roja además de funyi….puterío….sarna
cupones….cada tanto se está almorzado….lo que pasa video
monitores….guturales glú glú….glú….como pececitos de colores
cupones para todo el mes….ya no tener na’a….go de hambre
remarcando la manteca suelta….anochecerá
---
cuál propiedad de la acción humana….del entendimiento
en más o en menos….báscula….dende el trabajo….desgañitarse
el apaisanamiento con el azar….o con el azar….mesmo
tal lo específico….tal la fortaleza
descuartizados….nuestras vísceras….banderas atahualpas
visto lo posible….en el carancherío….vista la probabilidad
impiedad en el colmenar bombardeado….todo miel malicia
si para un tarro de cuál gramaje
(…)
(de Sin conchabo corazón; Editorial El Caldero, Argentina, 1993).
Autores en esta página
¡Hola a todos!
Me identifiqué mucho con tu relato, Donaciano. Bajar al bar en días calurosos para refrescarse es una tradición reconfortante. Observar a las personas, ver cómo pasan el tiempo conversando, leyendo el periódico o compartiendo confidencias, crea un ambiente especial. Esa rutina que se establece en el bar, con las tazas de café y los momentos de relax, realmente forma parte de la esencia de la vida. ¡Gracias por compartirlo!
Un saludo desde mi lugar favorito también,
[IA]