AL FINAL DE CAMINO [Mi poema]
Héctor Borda Leaño [Poeta sugerido]
Héctor Borda Leaño [Poeta sugerido]
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| MI POEMA… de medio pelo |
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Caminante soy que voy imaginando, Hoy recojo florecillas de ambos lados, Mi placer es el poder seguir soñando Reprochando, muchas veces rebotando, Y así un día y otro día cavilando |
Comentario del autor sobre el poema: Eso de que la vida es un camino ya lo dijeron gentes mucho más versados que yo, Machado, Bécquer…Ahora lo hago modestamente yo aquí a mi estilo.
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Héctor Borda Leaño
Mineros uno
Caminas todavía entre sílice y cal,
entre martillos
con lacerado pulmón que te acompaña
en la tos terminal de tu apellido.
¿Subes acaso, desgastando sueños
que en cachorro de ruido y polvareda
encoraginan puños y adjetivos?
Atento ante la muerte,
drásticamente amortajado un hueso
reseco en sus raíces
enumeras tu pan y las heridas
de tu famoso grito,
de tu rabia inconclusa
y la prédica inmemorial de tu andadura.
Subes o bajas desbastando sombras
con la luz consecuente de lentos lamparines,
te lleva de la mano un salario agostado
y te llevas tú mismo y sin pretextos
como tapa de tumbas desmedidas.
Está tu grito tenso,
tu joroba ancestral,
la tenaz ilusión de hollar la roca
sin macular sus sacras desnudeces,
está el trajín de tus zapatos
cloqueando en los charcos de tus charcos.
Sin embargo prosigues,
martillo de ocho libras, barreta, dinamita,
como puñal sangrante en medio de la veta
vistiendo de crepúsculos
el tendón magistral de tu estatura.
Sin embargo prosigues,
yugulada tu voz entre las sombras,
tributario de orígenes, nictálope veraz,
locura sin retorno entre cristales
de venenosos filos trasnochados.
¡Cuánto más! Un salario de alcoholes edifica
catástrofes de coca,
secretos rituales, donde la muerte misma
empieza a retejer sus misereres.
Sin embargo prosigues,
cerrado a cal y canto en tus angustias,
debajo de tu piel un puño alzado,
debajo de tu piel el hambre y los fusiles.
Presencia de la coca
Ha de bajar por un secreto canal
de rutas capilares
cerrando las heridas,
amansando la dolorosa gestación de los sueños.
Por las orillas del hambre y del cansancio
ha de ir tejiendo su ramazón
de obnubilaciones y lamentos.
Ha de ir cayendo gota a gota,
destilándose finamente
por las arterias del hombre dolorido,
hasta llegar en comunión de maleficios
al supay mineral
y en la agraria desolación de pachamama
ha de volver por el camino
de la papa y la sara
hacia el cielo infinito.
La coca ha de pasar
bajo un sombraje de casiteritas,
de rosicleres inermes en la mano del tiempo
hacia la constelación de las leyendas,
la coca retornará hacia el pasado
volviendo a mensurar la impronta de los mitos
donde se guarecen los cóndores nocturnos
en el silencio en que florecen las piedras.
La coca junto a la mueca del desprecio
se ha de ir haciendo persistencia de dios
en las entrañas del hombre.
Una quebrada geografía caminará con paso solitario,
alqamaris nativos graznarán en la oreja
del perdido
cuando hormigas minerales,
sapos, cóndores, sierpes descabezadas,
hondas raíces corroídas por el agua,
nitros en corrosión
sochapen los ojos taumaturgos
a la piedra del tiempo
con brújula de soledad y de martirio,
y en la sensación del desvarío
por la wilancha y los sahumerios
la coca ha de volver al mismo sitio.
La coca ha de bajar como clepsidra
por un secreto canal de rutas capilares
socavando a la muerte
su angurria de paz
sin dejar más caminos que el sueño.
Soneto a la serpiente
Lloró en la noche grande la serpiente
y lloraron los pájaros de arena
el agua temblorosa en su corriente
y la sombra vibrando en la falena.
Lloró en la noche grande la serpiente
como insuflando su dolor de quena,
quemando como fuego en el sufriente
corazón de la piedra y de la pena,
Lloró en la noche con dolor ajeno,
con voz de polvareda y de veneno,
con voz de soledad y de regreso.
Mas la piedra sonora en trizadura,
acomodó a la sierpe en la ternura
de su matriz cantora y de su hueso.
MI POETA INVITADA: Maria José Mora
Ovocitos
Firmar ser DIOS
en la Seguridad Social.
Decidir no ser madre,
no engendrar ni compartir.
Explicar los efectos discapacitantes,
susurrar diez años después.
Descongelar los ovocitos,
destruir los hijos no natos.
Detallar su futuro sin vértices,
prender más su hoguera.
Los ovocitos.
Los ovocitos con la negrura
sobre sus espaldas.
Cancer kills people, as does treatment, as does lack of treatment,
and what anyone believes or feels has nothing to do with it.
Anne Boyer
The Undying V199
Diario Maijo Mora, febrero de 2021.
Los hombres y las mujeres son y estarán siempre como supervivientes del cáncer. Somos el recuerdo de los muertos. El presente es ahora con sus heridas. Iría Iria Fdez. Silva hablaba de sus muertos que “sé que son de otros pero esos otros no conocen a mis muertos como los recuerdo”.
Hospital
Aunque el cáncer
te cubra y el invierno llegue
se que existe un lugar
sin nada más, adónde ir.
Aguarda, mi querido.
Antes que la muerte recorra,
encuentra el vértice
desde tus manos.
Pero, no te preocupes,
allí estaré.
Estaré.
Sí, estaré.
Cuando sea
en tu respiración,
abrazaré la raíz
y tu ausencia.
Después,
la ciudad sufrirá
un triste silencio
por tu nombre.
Editorial Cuadranta
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