UN CASTILLO BAJO LA ALMOHADA [Mi poema]
Luis Eduardo Rivera [Poeta sugerido]
Luis Eduardo Rivera [Poeta sugerido]
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| MI POEMA… de medio pelo |
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Hoy he decidido construir bajo la almohada Con todas esas caricias que antaño me negaste, Obraré en la zona principal un patio de armas Una fortificación rodeada de murallas |
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERIDO: Luis Eduardo Rivera
Breve discurso por un alma ausente
El tiempo ya no lo recuperas
Se te queda perdido en la mesa de noche
En la alarma del despertador
Junto a las pastillas de dormir
Se desvanece camino a la oficina
Se petrifica detrás de un escritorio
O se te pudre en la pantalla
De cualquier archivador electrónico
El tiempo lo has perdido para siempre
Desde que lo cambiaste
Por el sillón reclinable
Frente al televisor
Por esa copia de Rubens
Colgada en un muro de tu recibidor
O por las llantas obscenamente nuevas
Para tu coche de segunda mano
Un día
Un mes
Un año
Todo es igual para ti
Al vender cada minuto de tu tiempo
Has comprado tu muerte
Por abonos
Tu muerte sin enganche
A plazos razonables
Tu muerte por escalafón
Y seguro social
Al vender tu tiempo
Dejaste de ser libre
Y al vender tu libertad
Has vendido tu vida
Y estás muerto.
ENUMERACIONES
era un cuarto desnudo
cuarto de rato
con sus cuatro paredes pringadas de gemidos
eran cuatro paredes impasibles
y sucias
de tanto ocultar el amor a hurtadillas
era una fría mesa sin sentido
un banco
un rollo de toilet ya prostituido
y un gasneón insolente
era una cama ocupaba casi todo el espacio
era una odiada cama / tierna cama
animal de sudores y de gritos
era una pobre colcha deshilada /manchas de sangre
lamparones de semen y saliva
era una almohada que no tenía objeto
era una sábana que había sido blanca
y éramos dos amantes
eso era todo.
EPITAFIO
Creció sin apartarse nunca de su infancia
admirando la imagen del espejo
más allá del sudor/ más allá del letargo
más allá del silencio de los cuerpos
jamás halló el amor
murió de vida natural cada mañana
descanse en paz.
LOS PASOS PERDIDOS
Ayer con esa mujer que hablaba desesperadamente
hoy quizá con alguna desconocida diletante
y mañana contigo, desenterrando
las podridas raíces
¿qué haremos de nosotros, amor mío,
muriendo en la memoria de la carne?
Letra muerta
Es inútil.
No les fue dado.
Nunca les fue dado.
No valen ni grandes
Ni pequeños
Propósitos.
Por más que quieran,
No podrán.
Por más esfuerzo
Inútil,
No podrán.
Es así.
Siempre ha sido así.
Por más que imiten,
Que calquen
Al milímetro
Justo.
Todo será en vano.
La vida se les escapa
De los dedos,
De las páginas,
De las letras.
Agonizantes,
Condenadas.
Adiós
A las grandes,
A las pequeñas
Intentonas,
Muertas
Sin remedio
En el alumbramiento.
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