A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
MENTIRAS, MÁS QUE MENTIRAS [Mi poema]
Ignacio Vleming [Poeta sugerido]
| MI POEMA... de medio pelo |
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Dicen que el mundo avanza. Yo lo dudo. Y dicen somos menos primitivos, Nadie crea soy ciego. No soy ciego. Que el deseo y honor van de la mano |
Una muestra de sus poemas
MI POETA SUGERDIDO: Ignacio Vleming
YURY (DESEO)
A partir de la obra de
Joël Andrianomearisoa
La nube descendió hasta el arroyo
para cargarse de agua antes de la tormenta
y al beber se tragó los renacuajos
que como bayas negras
maduraron en aves anfibias
condenadas al cielo
e impacientes por estrenar sus ancas,
saltando entre los charcos y barrizales.
Cuando estalló la lluvia
y el cielo se rasgó como la piel de un cítrico,
la nube vomitó ranas de color verde y marrón casi negro,
tizones diminutos que al golpear la tierra
parecían pedrisco de verano.
Croaban como pájaros histéricos,
temblaban como espigas de papel,
como recién nacidos de la tripa de una ahogada,
Ofelia que flota entre flores tiernas
y tallos arrancados,
en una poza de vértigo y placer.
Cesa la lluvia,
sopla otra vez el viento del estío.
Al tocar con sus vientres el polvo seco,
como notas de música se evaporan
y vuelven a ser lo que antes eran
semillas de deseo.
***
I
Una revolución comienza cada día
y siempre nos parece
inaplazable.
¡Ayer ardían todas las catedrales de Francia!
II
Se difunden mensajes algo contradictorios.
Hay quien levanta sus manos con escándalo.
Quiero deciros algo: en realidad
tampoco yo lo tengo tan claro.
No sé si recordáis
El traje nuevo del emperador.
¿Quién se atreverá a señalar
que va desnudo? ¿Los niños
o los locos?
III
Los pirómanos bailaban con el fuego
mientras se desplomaban los nidos
de las aves migratorias. De la revolución
nos separa un chispazo. Quizá nos olvidamos
la luz blanca encendida y por esto
fallezca un ángel inocente. ¿Pero mueren
los ángeles? ¿Pero son inocentes?
Lo habéis oído bien,
cuando menos se espera
muere un ángel.
IV
El pintalabios hace
que el beso se intensifique,
pero tal vez estéis equivocados,
puede que demasiado cómodos
en la tibia impostura rebelde.
¡Me parece cosmética!
V
Voy a enseñaros las postales que compran los
turistas.
Esto es exactamente lo que quiero deciros.
Dos niñas con vestidos tradicionales
no son un souvenir.
Fuera de foco abren sus manos
para pedir limosna.
De: La revolución exquisita. Editorial: La Bella Varsovia.
Mentira - César Vallejo
Mentira. Si lo hacía de engaños,
y nada más. Ya está. De otro modo,
también tú vas a ver
cuánto va a dolerme el haber sido así.
Mentira. Calla.
Ya está bien.
Como otras veces tú me haces esto mismo,
pero yo también he sido así.
A mí, que había tanto atisbado si de veras
llorabas,
ya que otras veces sólo te quedaste
en tus dulces pucheros,
a mí, que ni soñé que los creyeses,
me ganaron tus lágrimas.
Ya está.
Mas ya lo sabes: todo fue mentira.
Y si sigues llorando, bueno, pues!
Otra vez ni he de verte cuando juegues.
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