MI POETA SUGERIDO:  Marta Zabaleta

EL COLOR DEL TIEMPO

A mis hijos Tomás Alejo y Yanina Andrea Hinrichsen Zabaleta

Audacia suave la del árbol sin hojas
que da sombra a los pájaros de otrora

los pasos
los cuerpos
el suspenso

y ese cálido
olor de otros tiempos.
Tomé, Chile, septiembre de 2004

LA ESPERA EN CHIAPAS

Dedicado a las mujeres asesinadas en Ciudad Suárez

‘ Como una flor fuiste creado
y aquí has nacido, oh príncipe,
fuiste enviado desde el sitio de la
dualidad.’
Poesía nahuatl

Se cumplió así el sueño de una mujer americana
nacida entre zargazos y de espuma
que esperaba con sus pechos descubiertos
que la bebieras
henchida hasta el hartazgo.

Si yo fuera como ella
una mujer nacida entre misterios,
una mujer llamada mexicana,
te abriría el fruto de mis manos
en estos brazos soplando como vientos.

Y en medio de la jungla, con tierra y fuego
resonaría tu poema más hermoso
vuelto sabia, suelo, cielo, plegaria,
saldría de las bocas de los pobres,
reviviendo tu nombre.

Y tu serías nuestro trovador y yo tu bardo
ilustre hombre de las aguascalientes.
Sombra de aves, caudrante matriz,
pluma y palabra… caliente estela, esperanza
de la revuelta zapatista que se forjara humana.

Por eso es que eres, con otra nueva muerte,
nuestro estandarte. Testiga. Víctima. Hermana.
No hubieran podido inventar para nosotras
una mejor arma
que esta, tu carne mancillada.

La montaña adonde viviste con tus muertos
te abrió sus cerrojos y te contó sus cuentos,
y deviniste ‘la voz que se arma para hacerse oír,
el rostro que se escondió para mostrarse.’
En la mía eres hoy esa voz, ese rostro, esa quimera.

Ha nacido también tu estrella roja,
para prenderse al vuelo de tus lágrimas,
con cajita parlante y pulida para nombrarte:
hombre-hijo-hermano-padre-maestro-amante
‘Así te dice la estrella que es montaña’.

Así te canta mi verso, así te llama
mi temor dulce, que se hace
entre tus manos frías
canto de amor en tus mañanas.
Marta Zabaleta (c) Londres, 1 de enero de 2007

FUSILARON A MI TEDDY BEAR

26 de Marzo, 2003, 6.00am
Londres, séptimo día de la guerra.

Dos hombres vestidos de amarillo
sin pecho y con medallas
le dispararon
en el aire estallo en pedazos.

Lo había escondido dentro de una maceta,
debajo de una planta
pero le capturaron
en el patio de casa
cayo despedazado.

En la vereda de enfrente tres niños nos miraban
mi abuelo, mi padre, mi marido,
pero ninguno hizo nada
cuando mi osito murió descuartizado.

En mi jardín es primavera y el rosal esta cubierto de hojitas
que transpiran sangre y petróleo.
En mi cama hay velorio
porque a mi teddy bear lo destriparon

Dos hombres vestidos de uniforme lo habían violado
en Chile en un estadio pero un cónsul argentino lo había rescatado
cruz, familia y partido lo decretaron inservible, y murió repudiado.

En la plaza de castelli en buenos aires se columpiaba
cuando dos metralletas le apuntaron al alma.
Ni protesto siquiera
para entonces ya había perdido el habla.

Partió para europa con asiento pagado
aterrizo en rio y en madrid,
ya refugiado
cuando con balas verdes en londres lo perforaron.

Mi teddy bear tenia lana de oveja mapuche y la trompa toda
desarmada de besos, sombrero de payaso y una bufanda
celeste y blanca, tejida por mis manos
para las nieves de glasgow.
pero era de aserrín cuando estallo en pedazos.

Guerras de golpes, golpes de guerras: ya por fin ‘liberado’
su sonrisa se escondía en el sol
cuando le apuntaron
su amor me calienta esta mañana.
Al sol:
nunca irán a matarlo?

LAURA BONAPARTE *

Con su cara hundida en la tristeza
viajaba la vida con la madre a cuestas;
las dejé en un tren que iba vacío
hablando solas
imágenes sobrevivientes que poblaban la luz de la ventana
como trozos de un rostro fracturado que viajara furtivo
para dar anticipo de su vida mas allá de la muerte.

La madre pensaba cómo hacer para entregarle
a su único hijo sobreviviente
desde tan lejos
el privilegio de asistirla en su muerte.
De repente se oyó un grito y cayeron del cielo
unos pañuelos blancos y en sus manos vacías
crecieron tulipanes rojos, negros y blancos
mientras el tren…partía…

Central Station, Amsterdam, 4 de abril de 2004, 2.48pm..
*Madre de la Plaza de Mayo, Línea Fundadora.

El jardín de enfrente

dedicado a Miguel de Boer

Soy un signo, sos un símbolo.
La mañana despereza en arrullos y añoranza
soy la plata, sos el rio, sos el sol de la esperanza.
La atmósfera es tan espesa que hasta se pisa y se toca
la pradera se bifurca en casas de lontananza
surge el trigo, brilla el agua, nace el trino
mis dos pescados cuando me hablan
me salvan.

El sol todo lo trastorna y las varas de retama
se acicalan de capullos para esconderse en las ramas.
Tulipanes hay de todos los colores y perfumes
compiten salvia con menta, lino con musgo
abro mis manos y se pueblan de un millon de petalos blancos
y en mis espaldas circulan abejas, hormigas, avispas,
recortada sobre el pasto cuento una a una las violetas
que simulan una familia hecha de una celeste dulzura
y esta tu pecho caliente tu sonrisa tempranera
tus dos brazos estan cruzados tus hijos
estan
llamando
y los mios expectantes
la primavera
echó encima
todos lo malos sentidos
y en mi casa solo queda
un lugar para adorarte.

Ser o no ser igual

Para la Dra Myriam Garbulsky

Ser agua
para ahogarme en tu boca
igual
que una sombra en la brizna

No serlo
comiéndome tus nieves
observando las nubes
mordiendo tus engaños.

Sentir
que tu mano se posa
en tu otra mano
y que se miran
tus manos
y que se escuchan
y se sorprenden
y se separan
para mirarme
tus manos

mientras mis manos
sedientas y asombradas
se detienen
te bordean
te destilan
te siembran
se deslizan
te encuentran
te desatan
y te aman.

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