Solo poesía
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Que hoy el rio sin agua ya no es río
y hasta el puente muy triste se ha quedado,
sus afluentes, tu corazón y el mío,
sin consuelo, no saben qué ha pasado
¿por qué ando yo apenado y siento frío?.
Estoy triste y mis ojos ya no lloran
en un banco sentado junto al parque,
sin navío, sin remos, sin embarque,
pidiendo ayuda a dios al que le imploran.
Hoy repaso mi vida y me averguenzo
puesto que aunque yo quise ser no he sido
nada más que un ingenuo desvalido,
un mendigo infeliz. Desde el comienzo...
Era un viejo que soñaba
su final cómo sería
y aunque tanto preguntaba
nadie a él le contestaba
y él del mundo se reía.
Me iré, sé que me iré, cuando me vaya
apenas dejaré en alguna esquina
de la que fuera, humilde, mi atalaya
en el lado u orilla de la playa
una gota del pino de resina.
Que fue un día, quizás fuera una noche,
¡qué más da que fuera lo que fuera!,
que un malage, quizás fuera un fantoche
a una bomba pego bajo tu coche
y explotarla activó en la carretera.
A mi que me enseñaron la religión cristiana,
a mi que me educaron sin distinción a amar,
que todo era sagrado y pecado era matar,
no hallándose un lugar para la mente insana.
Aquí se acaba esta historia de dolo y antipatía
que empezó una noche impía en un ignoto arrabal
donde las flores del mal vengaban su felonía
sobre la piedra baldía del fango de un cenagal.
Él vino para ver y nació ciego,
debió de acomodarse de escuchante;
sin ver ni conocer fué hacia adelante
expuesto a veleidades cual labriego
que espera al dios menguante.
En la tercera parte de la vida
hizo hoy un receso, presto a pensar,
extenuado de tanto caminar,
que ha abierto en sus talones una herida,
sentado en la vereda junto al mar.
Fue carne de cañón, irremediable,
anduvo por la vida a trompicones
sintiéndose incapaz de dar lecciones
a veces consecuente o irresponsable,
buscando conjugar contradicciones.
He leído el mensaje que un buen día
grabaste a fuego lento en la corteza
de un pino antaño pleno de belleza.
El árbol sigue enhiesto todavía,
mas tú ya no lo estás pues no eres mía.
Desde mi atalaya observo al mundo,
abriendo la mirilla, miro y veo
gentes que van entrando en el aseo
descargando su lastre en un segundo.
Yo concibo la vida cual trayecto
que a cada uno le toca recorrer.
Desde el mismo momento de nacer
y empieza a despertarse el inelecto
no paras de correr.
Hay siete niños ciegos. Palestina.
¿Otros siete? ¡qué más da, y qué decir!
Otros siete a añadir. No hay medicina
que a los hombres obligue a discurrir
según la ley divina,
El tren de la esperanza se adivina
y espera en el andén las ilusiones
ansioso por subirse a los vagones,
e inmerso en el olor a la resina
que impregna el despertar de sus pasiones.
Mi vida no es mi vida que a mi me la robaron,
con saña y sin razones el día en que naciera,
con malas intenciones hurgando en mi sesera
de invierno a primavera, pues nunca ellos pararon.
Matar para comer, no es de recibo,
matar para comer, qué mal ejemplo,
matar para comer a otro ser vivo
haciendo previamente sea cautivo
no puede benecirse en ningún templo.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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