A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Y un día ha de venir, yo estoy seguro,
en que el mundo espabile y se despierte
y se plante sin miedo ante la muerte
y atienda a la razón poniendo un muro.
Entre el sol y la luna hay un espacio
que abarcar no consigo, aunque lo intento,
lo mismo que no acierto al sentimiento,
arrimando los polos muy despacio,
acercarlos los dos. Crean no miento.
La chimenea está deshabitada,
no tiene corazón, no tiene leña,
la lumbre no aparece ya risueña
ni luce ya chispeante y colorada.
¿Cuántos días me quedan? dos, tres, cuatro,
quizás una semana, quizá un mes,
un año podrá ser, pueden ser tres
para aquí poner fin a este relato.
Jugando una partida con la suerte,
al dueño del acierto estoy llamando.
Quisiera hoy conocer si fuera y cuando
el dia en que este cuerpo quede inerte.
Me contaron mis abuelos que en la Habana
por la noche, cuando ruge el malecón,
en que afloja la pereza y la galbana,
con su parche, su bandera y su canana,
surge un hombre tarareando una canción.
Soy yo. Hablo de mi. De quien bosteza.
Sus mimbres, sus miserias, su fortuna,
a solas con su sombra y con la luna,
sus sueños, sus deseos, su torpeza,
y todas sus perezas una a una.
Era joven. Se fue. Quizás no fuera.
No saben qué pasó. Se desconoce.
Nadie la pudo ver. Y hoy ya es desbroce
de un soplo que pasó, que nadie viera.
Pues todo aquí fenece, nada queda,
por mucho que se insista será en vano,
los chopos que hoy están en la alameda
un día, cuando acabe ya la veda,
el hacha le hará astillas con la mano.
Bella Otero eres ayer, que hoy no te quieren,
nadie viene ya a colgarse de tus ramas,
los halagos se convierten en soflamas,
de tí mofan a sabiendas que te hieren....
Aunque diera mis besos a puñados
y endulzara el deseo de quererte,
declarara con tacto mis pecados
sé que un día no cambiará mi suerte.
Me fui sin darme cuenta que me iba.
volví, me di la vuelta por si acaso,
dudé de estar despierto al cielo raso,
sentí llevar mi barco a la deriva,
soñé que eras mi cielo. mi parnaso.
Matar para comer. Nunca entendí
por qué para vivir hay que matar,
si acaso no pudiera él inventar
otra forma mejor de subsistir.
Que hoy el rio sin agua ya no es río
y hasta el puente muy triste se ha quedado,
sus afluentes, tu corazón y el mío,
sin consuelo, no saben qué ha pasado
¿por qué ando yo apenado y siento frío?.
Estoy triste y mis ojos ya no lloran
en un banco sentado junto al parque,
sin navío, sin remos, sin embarque,
pidiendo ayuda a dios al que le imploran.
Hoy repaso mi vida y me averguenzo
puesto que aunque yo quise ser no he sido
nada más que un ingenuo desvalido,
un mendigo infeliz. Desde el comienzo...
Era un viejo que soñaba
su final cómo sería
y aunque tanto preguntaba
nadie a él le contestaba
y él del mundo se reía.
Me iré, sé que me iré, cuando me vaya
apenas dejaré en alguna esquina
de la que fuera, humilde, mi atalaya
en el lado u orilla de la playa
una gota del pino de resina.
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