A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Mañana, un día, un mes, un año más,
al alba ha de llegar o por la tarde
el día en el que estás y ya no estás,
que nunca con agrado acogerás
y aun menos del que hacer debas alarde.
Morimos sin saber que nos morimos
al día y al minuto, a cada instante,
morimos siempre al tiempo que vivimos
cual libro que está a espera en el estante
nos vea aparecer y que le abrimos
y amén que nos seduce muy galante.
A cuestas con la muerte, siempre a solas,
cansado ya de tanto caminar,
se ha sentado en la arena frente al mar
observando el susurro de las olas
y ha puesto a divagar.
Conozco una tierra llena de tristeza
y un barco sin velas presto a naufragar,
y un viejo sin alma que gime y que reza
y un ciego sin ojos de tanto llorar.
Te fuiste sin rezar ¡qué mal cristiano!
No tienes corazón, nunca tuviste
amor a la ciudad donde naciste,
ni asiste de la mano a algún hermano,
que a nadie bendeciste.
Se me perdió la esperanza
en una esquina cualquiera.
La fui a buscar. Mi tardanza
la hizo del mar prisionera.
De qué sirve mirar al horizonte
si sabes que la vista no te alcanza,
comprendes no te queda ya esperanza,
que apenas si los pinos ves del monte
allá en la lontananza.
Iva en camino al cielo, esa quimera,
-nadie dirá que no, nadie lo ha visto-,
armado de un espíritu contristo,
esperando alcanzarlo en primavera.
Vino a verme y aun creo que fue ayer
mas huyó con el rabo entre las piernas.
Y hoy espero que no quiera volver,
que a mi esencia la deje envejecer
buscando si ha lugar de otras cavernas.
Perdido estoy en campo de amapolas
entre un viejo solar desconocido
y un ancho mar tejido por las olas
ignorando saber que me he perdido.
Nadie debe morir. El mar tampoco.
Morir es destruir lo que antes se hizo.
Es hacer que este mundo sea postizo.
Morir, matar, morir es estar loco.
La ruina del que sufre, es un destrozo.
Ese año se me hizo interminable,
pues nunca se acabara pareciera,
ausente de verano y primavera,
debióse de olvidar qué es ser amable
haciéndole a la vida llevadera.
Tomo la nieve blanca y se derrite,
el humo de una llama y desvanece,
voy buscando la niebla, si amanece,
me lanza con descaro a mi un envite
y allí un poco después desaparece.
Yo tuve el corazón hecho unos zorros.
Ocurría en abril. Una mañana.
Subía desde el campo a mi ventana
el olor a frescor de unos matorros
de una huerta cercana.
Zafarrancho de barca a la deriva,
sometida a la máquina del viento,
que conduce la mar a barlovento
y aprisiona dejándola cautiva.
-¿Has visto? No. Di ¿qué? ¿A quién? la muerte.
Estaba bostezando panza arriba,
tenía un agujero en la barriga
donde van los que tienen mala suerte.
¡Qué pena! Hoy esta voz está de luto,
no tiene ya vocablos. Su gangrena
no pudo resistir, murió de pena
y aún le quieren robar el usufructo
en urna que es obscena.
Fanáticos, cerriles, son obsesos,
no pueden emitir juicios cabales,
tienen un paredón. Son animales
reos de obcecaciones. Están presos.
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