Solo poesía
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Hoy ya sé que he dejado atrás la historia,
que escribir el relato no he sabido,
que el pasado al pasar ya eché al olvido,
ya no queda resquicio en la memoria.
A pintar he subido al firmamento
sobre el cielo en sus nubes de acetato
la figura que amé, con tu retrato,
y ha salido enlazada con el viento
reflejado en un simple garabato.
Hay veces que la vida te destroza,
que todo se te pone cuesta arriba,
vagando vas sin rumbo a la deriva,
te sientes poco menos que una broza
de lumbre que no aviva.
Tú que fuiste mi matrona
que en tu seno me acogiste,
con tu sombra me vestiste
y pusiste una corona.
Me encuentro al otro lado de la vida,
aquí donde está negro estoy mirando,
que sepas sigue abriéndose la herida,
sintiendo no estuviste en mi partida
si acaso no pudieras lamentando.
Otro día, otra semana y otro mes,
otro espacio de mi tiempo que ya ha muerto
cual calceta que se ha vuelto del revés,
la distancia que rodando da un traspiés,
y no encuentra por delante nada cierto.
El viejo palomar muere de pena
al ver como esfumaron sus palomas
cargando a su pesar con la condena,
el blanco palomar no admite bromas
consciente que el pasado le cercena.
Cuando el tiempo se pasa y tú no quieres
ya ni abrir las ventanas ni balcones,
que la puerta se cierra a sinrazones
pues que insiste acabaron los placeres,
al igual que no hay más celebraciones.
Vestirle, no nos sirve, de princesa,
los males que amenazan a este mundo,
olvídalo, no tienen solución.
Cuidarle no lo intentes, no interesa,
no pierdas un momento ni un segundo
no entienden, no hacen caso a la razón.
Cuatro casas de adobe, cuatro gatos
y en la puerta olvidada la gatera,
los labriegos fisgando en sus retratos,
y aldabones y pernios a la espera.
La casa amarga, la soledad sin luz,
las lágrimas sedientas de cariño,
los viejos que abrazando van a un niño,
altares, los olivos y la cruz.
El día en que me vaya nadie saldrá a mi encuentro,
no habrá ningún lamento si cruzo ya esa raya,
nadie podrá faltarme si fui un inconformista
ni aparte de su lista, el día en que me vaya.
Nadando entre dos aguas las bodegas,
antiguas catacumbas del buen vino,
hoy miran al que cruza en su camino
tratando de penar sin poner pegas
conscientes que en su vida ese es su sino.
Que hoy a pobre nadie gana,
pobres, pobres los de antes,
que mendigos hoy, farsantes,
van sacándote la lana
y robando tan campantes.
De pronto me vi solo ante la puerta
oyendo una ovación de bienvenida,
la estancia exenta estaba de salida,
diríase la sala estaba muerta.
Mi refugio es escribir
¿poesía?
o algo para mi que se le parezca,
consciente
que cada día lo hago peor,
que he perdido la motivación,
la ilusión,
las ganas.
El día, ese tan triste en que me vaya,
que dicen que uno existe y ya no existe,
habría de fingir que se resiste,
mintiendo cual si fueras a la playa
jugando así al despiste.
Pues tú quieres saber qué es poesía
y esperas del que escribe una respuesta,
mejor será que te eches una siesta
y empieces a soñar. Pues no sabría
jugar no equivocando en esa apuesta.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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