A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Ayer bajé a la playa, el camarero
del bar donde solíamos comer
me dijo al saludar, no has de creer,
que amor no hay quien lo compre con dinero.
De corral tiene forma el cementerio,
para muchos su pista aterrizaje,
un recinto marcado en el paisaje
en que el hombre se muestra siempre serio.
Me acerco hasta mi hogar. Tomo aire fresco.
La vida se me escapa a cada paso.
Me pongo a recordar. Hago un repaso.
No sé qué pinto aquí que nada pesco
y nadie me hace caso.
Yo sé, dentro de poco seré historia,
quizás alguien se alegre haya pasado,
que alguno habrá se sienta ya aliviado,
al verse liberado de una escoria.
Mi vida es una historia inacabada
comienza cuando acaba ya una guerra,
de algunos que quedaron bajo tierra
por culpa de una bala y una azada,
o alguna motosierra.
El pasado es pasado y ya no existe,
se ignora si el futuro existirá,
el presente, aquí y ahora, está muy triste,
pues no logra entender por qué te fuiste
si a tu ausencia al final resistirá.
Ayer vi a mi abuelo. Ya está muerto.
Lo sé pues percibí que me miraba.
No pude preguntarle cómo estaba
mas supe que era él, que eso era cierto
y vi como de pronto se alejaba.
Llegado había allí sin saber dónde
igual que si estuviera despistado,
mirando desde un lado al otro lado
allí donde el final llega y se esconde
o avisa que ya el cielo se ha nublado.
Hay días en que el cielo está nublado,
son esos que aparecen somnolientos,
pretenden demostrarte no hay cimientos,
impiden que se sienten a tu lado
los buenos sentimientos.
Todos menos uno saben lo que dicen.
Todos menos uno dicen lo que sienten,
todos menos uno al agua bendicen,
todos menos uno cuentan que no mienten.
Acabo de saber que te moriste,
ignoro la razón de ese fracaso,
no digas que lo hiciste por si acaso
jugando con nosotros al despiste
llenándote de vino de un buen vaso.
Yo me dejo vivir. Y es que hoy yo vivo
atento a lo que marca la distancia;
vivir, lo que es vivir, yo no consigo,
pues sueños ya hoy no tengo, no persigo,
que me hagan retornar a la lactancia.
La vida de los libros es tan corta
que apenas pareciera que fue ayer
la imprenta la inventara Gutenberg,
que el libro la distancia no soporta
echándose a perder.
La historia que hoy escribo es de un fracaso
que empieza cuando empieza la internet,
las web, las punto com, las punto net,
de aquella fantasía el primer paso.
Que no soy de este mundo, dijo Cristo,
y yo que Dios no soy,
hay veces que no entiendo por qué estoy,
y a hacer el paripé ya hoy me resisto,
que ignoro por qué vengo, donde voy.
El reloj ya ha pasado a mejor vida,
aquel que, de pulsera,
los pelos fue dejando en la gatera
por culpa de otra joven pervertida;
que el móvil le ha ganado en la partida,...
Soy sombra que se esconde en el vacío,
que en torno al abandono se cobija,
un poso que reposa en la vasija
de un pobre y lagrimero desvarío
cual triste sabandija.
Que yo nunca entendí donde hay ventajas
de hablar tantos idiomas.
Reprocho a quien lo avala que son bromas
y digo a quien reparte esas migajas
con pan tu te lo comas.
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