A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
¿Acaso en tu ventana también está lloviendo
mientras yo sigo viviendo en esta oscuridad?
no encuentro la verdad y aunque sigo insistiendo
cada hora más lejana se oculta sin piedad.
Hoy hace mucho frío. De la fuente en la plaza el agua se ha secado
Su caño silencioso, antaño bullicioso, ahora quieto, dormido,
suspira dolorido, pidiendo va perdón...
Garlopa, es esa palabra moribunda
que a fenecer se resiste y que galopa
en esas ínclitas manos del artista
que sobre la madera desliza y frota.
De la humilde escarpia algo oxidada de mis pensamientos
voy colgando recuerdos casi olvidados de mi infancia,
testigo impenitente de ingenuos lindos sentimientos
y otrora procelosos, para reconciliar mi alma.
El cielo de aquel día amaneció plomizo,
heridos los tambores con furia redoblaban,
sobre el azogue oscuro,
cual chocan los suspiros contra un muro....
Nos tiene que llegar. Es natural.
La vida es esa cosa que aparece
un día cuando empieza a clarear,
un juego al que se tiene que jugar
y debe de parar cuando fenece.
Media hora más y otra media hora,
quizás un dia, una semana o un segundo,
quién sabe que me queda en este mundo
acaso pronunciar no pueda ahora.
Puntualmente a las cuatro de la tarde
ibas al bar a echarte la partida
al “subastao”, después de la comida,
dominio del que hacías siempre alarde.
Hoy he subido al altar de las naves del olvido
donde allí aprendí a mirar y en mi barco a navegar
hasta donde yo he podido. Mi mayor sueño es soñar,
mi bagage haber vivido. Yo no soy más que un juglar
que ha salido a navegar y en los mares se ha perdido.
Y tu viniste al mundo y el mundo sigue y sigue,
y un día tu te irás, y aquí no pasa nada,
ni el mundo parará ni nada se resiste,
reseña en un periódico, si muy famoso fuiste,...
Aún retumba en mis oídos de los soldados el canto,
de las mujeres el llanto por los hijos que han perdido,
a esos héroes convencidos que por ti lucharon tanto
no sufran el desencanto, a los dioses yo les pido.
Tu madre con frecuencia me repite
que he sido un fracasao,
y es cierto que vivir nunca he lograo,
debiendo abandonar más de un envite
mirando de soslayo hacia otro lao.
Este humilde escribidor,
este aprendiz de poeta,
vino al mundo por error
a las orillas del duero.
Bebió en las aguas del río
su espíritu aventurero
¡Quién te ha dado a ti permiso, quién
para inmiscuirte, de repente, en nuestras vidas!
a qué viene este requiem
¡oh, crisis, perversa e inmoral!
esa lengua viperina que de forma desigual
has decidido ahondar nuestras heridas.
Recuerdos de mi infancia: el estraperlo.
Quien no vivió esa etapa no conoce
que fuera lo normal un día hacerlo;
la vida allí era fruto de un desbroce
y todo sin comerlo ni beberlo.
Un día me juré que nunca juraría,
mi imagen increpé mirándome al espejo
mas no reconocí pues se apreciaba un viejo
el mismo que de cara y de frente se veía.
La vida si se muestra dolorida
y posa en el espíritu cansado,
y el gran Dios ya a tu cuerpo ha abandonado
creando una gangrena en esa herida.
Padre, a veces pienso, si tú hoy vivieras,
qué pensarías de mi. Si es posible,
de haberme hecho quizás te arrepintieras.
Hoy presiento que hubiera sido horrible
saber si el sueño huyó por peteneras.
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