Solo poesía
«Estado de ánimo que se caracteriza por un sentimiento de dolor o desilusión que incita al llanto».
Bailar, saber bailar, eso es un arte,
bailar sin rechistar ni abrir la boca,
bailar siempre al compás de aquel que toca
y sabe con su labia camelarte
bailar es la reoca.
Habrá que hacer un hombre a su manera,
un hombre como quiera que Dios manda,
que aprenda a comprender que en esta banda
el ritmo nunca sale cual quisiera.
Naciste de la nada volviendo hoy a la tierra
tu cuerpo allí se entierra sin que haya un funeral;
por culpa de la guerra que es otro carnaval
y fuiste flor del mal en esta vida perra.
Ausente de principios, gobernante
sin norma le aconseje o que le obligue,
hará lo que le plazca, si consigue
atar aunque se lleve por delante
lo que a otros les abrigue.
Una gota, silencio, cae otra,
y otra más la que sigue a otro silencio,
la nostalgia que en el pretil se empotra
y otra y otra que escucho o que presencio.
Es mala, es muy constante, me persigue,
no tiene compasión, no le da pena,
me tiene sometido a su condena
y agobia al insistirme que me cuide.
El viejo cementerio castellano
se muere poco a poco sin remedio,
no tiene quien le llore. Que hoy el tedio
le agarra con tristeza de la mano.
El hombre, ese es el único que mata
al otro al que le dice que es su hermano,
que tiene compasión, tiende la mano
y cuando está en el suelo le remata
mostrando es inhumano.
Ante todos vosotros me desnudo,
las vergüenzas que guardo hoy las aireo
-yo era un niño jugando en el recreo-
y hoy ya triste al pensar se me hace un nudo
y doy siempre un rodeo.
Las guerras, ¿quiénes hacen? los humanos,
los mismos que, ¡soldados a la guerra!,
envían a matar a otros hermanos,
y arrastran sus miserias cual gusanos
y luego con honores los entierra.
Hace algún tiempo se echó a navegar
un inmigrante de un país vecino
soñando ingenuo con otro lugar
donde hallar el pan y el vino,
donde poder trabajar.
Andando va el sendero paso a paso
cuidando no le falte el pan y el vino,
las piedras que él se encuentra en el camino
denuncian que su vida es un fracaso,
lo dijo un adivino.
Sobre la suave brisa de un sueño de platino
al sol que más calienta de un día de verano,
se encuentra entre dos aguas cogido de la mano
bordando su pasado y haciendo su camino.
Donde descansan los muertos
madre, yo no quiero ir,
si un día me he de morir
que me entierren donde hay huertos,
junto a puerros, cebollinos,
donde crecen los pepinos...
Yo voy como las olas repicando
del mar con su arrogancia enbravecido,
que tiene el corazón ya resentido
y sigue sin cesar con mazo dando
y a ratos distraído.
Me levanto, preparo el desayuno,
mientras me hago el café pongo la radio,
arranco una hoja nueva al calendario,
de nuevo un escenario inoportuno
otro hecho funerario.
Mañana, un día, un mes, un año más,
al alba ha de llegar o por la tarde
el día en el que estás y ya no estás,
que nunca con agrado acogerás
y aun menos del que hacer debas alarde.
Morimos sin saber que nos morimos
al día y al minuto, a cada instante,
morimos siempre al tiempo que vivimos
cual libro que está a espera en el estante
nos vea aparecer y que le abrimos
y al ver que nos seduce muy galante.
