Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Resulta que yo andaba despistado
soñando sin saber por donde andaba,
y en medio del camino tropezaba.
La culpa la achacaba al empedrado.
Esos bichos tan raros, los humanos,
que salen al estrado a presumir,
los que hablan y no paran de decir
que sienten el amor a otros hermanos
dispuestos si es preciso hasta morir.
La perfección bien sabes que no existe,
que excepto Dios aquí nadie es perfecto,
andamos todos faltos de intelecto,
y nadie a los prejuicios se resiste
dudando si lo que hace es lo correcto.
Pues niegan que el silencio tenga patas,
yo puedo aquí jurar que las he visto,
lo mismo que yo he visto a garrapatas.
perdices que se ocultan tras las matas,
no crean que pretendo hacerme el listo.
Mis versos, mis poemas, son solo reflexiones,
la forma que yo tengo para gritar muy alto,
decir lo que ahora pienso sin miedo a sobresalto,
que suenen y disfruten cual fueran de canciones.
Tu cara es un poema, me decía,
mi madre que aquí juro que era santa,
un nudo se me hacía en la garganta
le quise replicar mas no hay tu tía.
Ayer bajé hasta el fondo de mis heces
a ver por qué yo soy tan irascible,
ante ese panorama tan horrible
envuelto me encontré entre sus negreces.
Misterio. Ocultación. Moderación.
Sospecha de que hay algo que se esconde.
Se dice que él está sin saber donde.
Se ruega de que exista discreción.
No hay nada que le ronde.
Pues nunca le verás lleve en la mano,
que un libro en su pereza le repele,
se siente más a gusto con la tele
sacándole las tripas a un fulano
y aun más si es que a él le duele.
No pidas peras al olmo,
donde no hay, no pueden dar,
y esperar, otro cantar,
que esperar eso es el colmo
que a otro sitio has de buscar.
Soy la esquina de un sueño de cartón
que revolotea en torno a la ignorancia,
la miseria,
el dolor y la angustia,
la muerte.
Hay veces, cuando dudo, cuando pienso
e incluso cuando dejo de pensar,
me ocurre cuando empiezo a meditar,
la mente ya no encuentra algún consenso
que la haga razonar.
Nacer el mes de junio, mi amigo, fue una suerte,
pisar con pié derecho me trajo la fortuna,
que aquí se conjuntaron los astros con la luna
haciendo que en la duda decida y siempre acierte.
Yo, pobre. un inocente, me confieso
que un día vine aquí sin consultarme,
dispuesto a que pudieran dar con queso,
buscando el engañarme con un beso,
sin nadie se acercara a consolarme.
No acabo de entender por qué hay humanos
que piensan que su estancia es trascendente,
dedican los esfuerzos de su mente
a herir o zaherir a otros hermanos
de modo persistente.
Pues vino Dios a verme en el pasado
un día en el fragor de una tormenta.
Cuidar, dijo, de ti no trae a cuenta,
mejor será te olvides que aquí he estado.
Matar para comer ¡qué atrevimiento!
Matar para vivir ¡qué desvarío!
Coger los pobres peces en el río
haciéndolos sufrir a fuego lento,
saciando así tu estómago vacío.
Hoy sentí que la vida se escapaba.
La vida ya se sabe es una fuente
que existe mientras que hay agua corriente,
se seca y se acabó lo que se daba.
