A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Recuerdo que hubo un tiempo en que los sueños
regaban de placer todas mis noches
sin nada que pusiera en los empeños
cerrando aquella estancia con sus broches
haciendo a la mañana mil reproches,
por ser tan agradables y halagüeños.
Tenía miedo al miedo. A todas horas
sentía atenazada su alegría,
pensaba que algo malo ocurriría
haciéndole virtud a las demoras.
Óyeme Juan, que me han dicho
que dicen que en este desván
hay muchos que vienen y van
y en su estancia dormirán
por capricho.
Sueños de papel son cuando las hojas
al alma van trocando en un señuelo,
planean suavemente desde el cielo
para que en el regazo tu lo acojas.
Todavía te busco y te busco en vano,
pues que inútil es buscar si algo no existe,
o intentar coger el aire con la mano
o estar triste para que alguien no esté triste.
Una flor, un argumento es muy manido,
si es la rosa, aún más tópico argumento,
que alguien llora porque el príncipe ha partido
o que un clavel se enamora es otro cuento.
Imagínate que Dios nunca existiera,
que el mundo hubiera nacido de la nada,
que la vida ya estuviera condenada
para hacer lo que el azar de ella quisiera.
Están entre nosotros, tus vecinos,
aquel que cada día te saluda,
el mismo, el que te dice se la suda
la historia, que le importa tres cominos,
y esconde su rencor bajo la muda.
Pájaro volador de extensas alas
en cuyo vientre esconde los secretos,
artefacto sin alma, mis respetos
a ese viento que besas y resbalas.
Eres aire que vuela sin rumbo fijo,
marinero que en sueños quiere ser aire,
objeto arrepentido de su desaire,
la palabra que falta de un acertijo.
Quiero escribir un verso que destruya
al mundo cual si fuera un cataclismo,
plagado de ignominia y de cinismo
lanzando a mil toreros con su puya.
¿Mediocre? pues ya sé que soy mediocre
pero ¿qué puedo hacer? Por más que intento
no consigo elevar mi pensamiento,
si en mi paleta existe sólo el ocre.
Tengo un alma partida en mil pedazos
por un mal que le aqueja y no consuela
que horadando ha sufrido con la azuela
los mal pasos de la vida y sus codazos
y trae a mal traer aunque le duela.
Tú, lector. que me sigues y asistes a mis cuitas,
sabes de lo que hablo, cuando me contradigo,
que en mis versos naufragas, indigente y mendigo,
y con tanta zozobra en el cieno tiritas.
Yo no soy nadie, solo un cerebro,
que él es quien manda, yo le obedezco,
si alguien me alaba no lo merezco,
si a él le echan flores yo lo celebro,
si le denigran, yo lo padezco.
Muchacho, qué sería yo mirando
al sauce que se lleva la corriente,
sus olas en el agua irreverente
cuando dejan de andar. O acaso cuando
siente, o mas bien tal vez cuando presiente....
¿Qué hace él allí, en el medio del camino,
desnudo, incomprendido y solitario,
sufriendo el sol que abrasa, sin sudario,
carente del ajuar con el que vino,
por qué ha de soportar este calvario?
En la piel tengo un remiendo
avejentado y sin brillo
igual que ese cigarrillo
que apagado está durmiendo.
Y aunque de blanco se viste
no se ocultan sus andanzas,
ha bailado en muchas danzas
y nunca aparenta triste.
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