A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Imagina que el tiempo se ha acabado,
tú no existes, no estás, no se te espera,
todo es falso, que es solo una quimera,
son recuerdos que afloran del pasado,
o fantasmas volviendo sin se quiera.
Del cielo qué sería sin estrellas,
del mar, sin ese líquido elemento,
del sol sin resplandor, y qué del viento
que pasa por aquí sin dejar huellas,
sin aire que es su fuerza y su sustento.
Mediaba el mes de mayo de aquel hermoso día.
Por la orilla del Duero ¡dichoso atardecer!
buscaba entre las frondas tupidas que allí había
algún de paz remanso para aplacar mi sed.
A tí, dios de los infiernos,
¡triste rey de mi retablo!
al que describen con cuernos
y que el vulgo llama diablo.
Intento descubrir nuevo un talento,
alguien sepa escribir y que emocione,
impulse al que es lector desde su asiento,
hablando del amor en que apasione,
del gozo y del dolor al que succione,
del sueño, del suspiro y del lamento.
No todos los que están en los altares
pudieran demostrar que han sido santos,
igual que los que están en camposantos
no pueden afirmar que han sido autores.
Se me rompió un poema y cayó al suelo,
hecho trizas quedó allí. Su alma intacta,
furiosa le afeó falta de celo
a éste que lo inspiró y así se jacta.
A reparar se puso con anhelo,
del hecho ahora aquí levanta el acta.
Yo voy matando el tiempo al tiempo que él me mata,
con el que bien me trata yo intento ser atento.
Como soy educado yo sé decir lo siento,
me excusen, no es preciso me estén dado la lata.
Hay gente que viene al mundo dispuestos a hacer el mal
disfrutan del carnaval sumergidos en submundos,
pues de su ego prisioneros, todo aquí les viene igual,
para ellos el temporal solo dura unos segundos.
¡Los viejos somos la ostia!
Los jóvenes, nuestros hijos,
sean progres, sean pijos,
estarán todos canijos
pues vivirán de la agostía*.
Avanzan con la mente alta y erguida,
presumen de que son bien diferentes,
y que ellos se merecen de otra vida,
pues hablan un idioma que otras gentes
no saben, de otro dios que son creyentes.
Sembrar y escribir casi es lo mismo
se siembra cuando escribes un poema,
después que ha de pasar por el bautismo
verán si ha de salvarse de la quema.
Aquí se acaba el mundo. Las pandemias
serán las que lo causen. Los humanos
matando van fantasmas con las manos
culpando a un dios supuesto con blasfemias
impropias de cristianos.
Yo soy el propietario de mi aliento,
y de mi corazón cuando anda loco,
de la imagen que alumbra mi contento
y de las nubes que en mis sueños toco.
A veces me pregunto ¿qué sería
si este ingenuo e inestable adolescente
ansioso por gustar, su mente impía
solo hubiera saciado en agua fría
sin gozar del saber en otra fuente?
Mi vida es una casa con el tejado gris,
sembrada de gorriones pintando garabatos,
paredes astilladas sin cal y sin barniz,
repletas sus estancias de anhelos timoratos.
Soy escritor porque escribo
aunque no sea importante,
los hechos que aquí describo
los invento o los percibo
con mi mente delirante.
Nunca dije que sí a sabiendas que no,
y nunca me desdije a conveniencia,
si algún problema tuve de conciencia
la culpa del problema no fui yo
quien pudo allí pecar por su impaciencia.
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