Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Tú, lector. que me sigues y asistes a mis cuitas,
sabes de lo que hablo, cuando me contradigo,
que en mis versos naufragas, indigente y mendigo,
y con tanta zozobra en el cieno tiritas.
Yo no soy nadie, solo un cerebro,
que él es quien manda, yo le obedezco,
si alguien me alaba no lo merezco,
si a él le echan flores yo lo celebro,
si le denigran, yo lo padezco.
Muchacho, qué sería yo mirando
al sauce que se lleva la corriente,
sus olas en el agua irreverente
cuando dejan de andar. O acaso cuando
siente, o mas bien tal vez cuando presiente....
¿Qué hace él allí, en el medio del camino,
desnudo, incomprendido y solitario,
sufriendo el sol que abrasa, sin sudario,
carente del ajuar con el que vino,
por qué ha de soportar este calvario?
En la piel tengo un remiendo
avejentado y sin brillo
igual que ese cigarrillo
que apagado está durmiendo.
Y aunque de blanco se viste
no se ocultan sus andanzas,
ha bailado en muchas danzas
y nunca aparenta triste.
Se ignora si ese tipo sube o baja,
si un día vino aquí o iba de paso,
camina hacia el infierno, hacia el parnaso,
si es vago redomado o si trabaja
o es eco de algún éxito o fracaso.
Resulta que él nació en un cementerio
un día en que ella andaba de visita,
decir que allí nació no es nada serio,
ni evita que se suelte un improperio
al ver lo inoportuno de esa cita.
Yo, dios omnipotente, aquí te pido
pues que animal curioso tú le hiciste,
al pecador otorgues que hoy insiste
este sueño que querría ver cumplido.
La historia aquí comienza aquel mal día
que un cura, de preceptos casto y puro,
leyó, cual se tratara de un conjuro,
un libro que leer él no debía.
No sé por qué será, nunca lo supe,
por qué cuando comienza la mañana
me empiezo a despertar de mala gana
creyendo que observando el cielo escupe.
Hoy, aquí, ahora no, tal vez mañana,
el mundo habrá pintado una explosión,
retumbe repicando el mismo son
y al dardo increpe que le dio en la diana.
Todo el día queriendo yo entenderte
y así uno tras de otro tropezando
y vuelta a las andadas pasos dando
para al final seguir sin conocerte.
Hay veces que los pueblos se suicidan,
no puedo responder, no sé por qué,
por mucho que lo pienso no lo sé
¿quizás los que debieran no lo cuidan?
¿acaso sus promesas ya se olvidan?
no insistan, si preguntan no sabré.
Soy muñeco al que la pila se le acaba.
Mas, de todo es lo peor que no hay repuesto,
una mula de atar, burro, un cabestro,
que a pesar de estudiar no aprendió nada.
Cuando gocen los pueblos de voz propia
evitando otras voces les suplanten,
alardéen de su honor y se levanten
demostrando que no andan en la inopia.
¿Quisiera conocer del pensamiento
cómo es por dentro el acto de pensar?
Si acaso hay un motor que mueve el viento
que en mi testa no para de rotar.
He leído, no sé si será cierto,
que ocho mil son del mundo los idiomas,
¿ocho mil? ¡virgen santa, vaya bromas!
yo que uno hablo y a hablarlo bien no acierto,
pues confundo los puntos y las comas.
Si le hablas con sigilo no responde,
si tratas de gritar no te hace caso,
si intentas encontrar no sabes dónde,
lo suyo es disfrutar como un payaso.
