Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Yo siempre voy conmigo y con mi sombra
y a veces, si no hay luz, sólo conmigo,
y trato y de entenderme no consigo,
no paro de buscar bajo la alfombra
al sueño que persigo.
Este mundo es un pollo sin cabeza
que sale a pasear y es desnortado,
dando tumbos se va de lado en lado
haciendo presunción de su torpeza
igual que un jubilado.
Están en todas partes. Merodeando.
Subiéndose a menudo en las paredes.
Van de acá para allá. Sólo, si puedes,
habrás de protegerte toreando
que quieto no te quedes.
¿Es famoso Bukowski? Es muy famoso.
Así sea afamado, no me gusta,
no crean por soez que a mi me asusta
pues no le encuentro gracia haciendo el oso
ni a mi madre azuzando con su fusta.
Yo creo en la bondad del ser humano,
mas ¿qué digo creer?, mejor, creía,
la culpa es de un sujeto, de un rumano
que el móvil me ha arrancado de la mano
en tanto que noticias yo leía.
Que los pobres son carne de cañón
aquí nadie lo duda,
cual calvo debe al pelo su aflicción,
el débil tiene fe en la religión,
el gordo la esperanza la ve cruda
pues debe de engordar sin remisión.
La luz resplandeciente fundía el acetato
de un sueño que pacato mostraba su alma ausente,
dudando si paciente trazaba el fiel retrato
de un halo inexistente o un flato de alegato.
Te fuiste y te busqué con tanto ahinco,
¡qué triste que es sentirse abandonado!
Te fuiste y aun te hubiera perdonado
mas hoy me pide el alma dar un brinco
pues sé que estoy gafado.
Es de un pueblo de tierras sin preguntas,
de iglesias y campanas siempre a solas,
lugar donde relucen amapolas
y a todo los paisanos sacan puntas
en luengas merendolas.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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