A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Es triste presenciar como se mata
la vida provocando tantas guerras,
por ansias de un puñado más de tierras.
El odio y destrucción que se desata
cual césped van segando moto-sierras.
Hoy recibí una carta con tus besos,
los pude percibir sin que la abriera,
aquellos que te diera en primavera
ingenuos, espontáneos, de embelesos,
y guardo en mi nevera.
Yo, poeta azucarado
que llegué un día hasta aquí
porque el mundo quiso así
y hoy soy vate endulcorado.
Que he luchado...
Yo vengo de otros tiempos donde al niño
los padres le enseñaban el respeto,
a todos dando muestras de cariño
que incluso era mal visto hacer un guiño
y luego el esconderse tras de un seto.
No hay nadie que conozca que reparta
su estatus, su dinero y su fortuna
incluso el que heredó desde la cuna
y diga de ser rico ya se harta.
Lo sé sin duda alguna.
Yo no soy lo que he querido
que yo nunca quise ser
ni un marqués ni un buen marino
ni un soldado tunecino
ni siquiera un portugués.
Ha tañido la almirez
añadiendo favores a algún plato
haciendo un garabato
con la tiza, pintando en la pared
un cieno de acetato.
Las ideas trozos son de pensamiento
y de imaginación
cortados de raíz a cuchilladas
para después despanzurrar
en un muro de lamentaciones
Un gato se ha colado en mi jardín
con gran nocturnidad y alevosía,
y a todo lo que halló, lo que allí había
se puso con descaro a poner fin.
Así es él, creyente, un descreído
que un día al terminarse la jornada
contempla con rubor no cree en nada
e ignora incluso aquí a qué ha venido,
si acaso es que se encuentra confundido...
Si hoy yo pudiera hacerme otro cerebro
o si dios al hacer me consultara
haría al que es actual un buen requiebro
evitando que fuera cual enebro
torcido, y si es posible enderezara.
Mucho antes de nacer yo ya vivía,
no digan que es mentira o que lo invento
y debo de penar por mi osadía,
que todo lo que digo es sin cimiento.
Supongamos que hallamos a un puntito
en medio del bullicio entre la gente
y a tu chepa se sube y pega un grito
que se oye desde Oriente hasta Occidente.
Las féminas me abruman por doquier,
que a gritos nunca paran de reñirme,
y a punto incluso están de consumirme,
yo aquí pido me dejen de joder
pues nunca han de lograr pueda rendirme.
Vivo en piso alquilado sin puertas ni ventanas
donde las amapolas no salen a pasear
como no tengo vistas no puedo ver el mar
las olas disfrutar, ni el sol en las mañanas.
Yo, que nací entre pinos y carrascos
y entre campos plagados de amapolas,
donde el sol se tomaba siempre a solas,
la mar se reflejaba en unos charcos
sin barcos, sin grumetes y sin olas.
He extraído del tintero este poema
de líquido empapado, emborronado,
le he escurrido sacándole la flema
y en huesos le he dejado cual fonema
terso, blanco, vistoso y destintado.
Antaño él era un tipo que soñaba
crear una familia numerosa,
sembrando algún clavel y alguna rosa,
y cómo la fortuna la regaba
con mimo a relación tan amorosa.
En cada página puedes leer:
