Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
El mundo está atrapándose en sus flemas
por culpa de una clase dirigente
que olvida que es votado por la gente,
espera que resuelva sus problemas
y siente que le mira indiferente.
Yo intento comprender a los que ladran
que son notoriedad dando codazos,
y suelen escribir con gruesos trazos,
empujando pidiendo que les abran,
o a gritos disparándote a balazos.
Andando va el silencio por la calle
rompiendo con el viento su atadura,
la luz que le acompaña es su ternura,
el sol sólo refleja algún detalle
que expande al desfilar de su hermosura.
Partamos de la infancia. El crío piensa
en bromas y en jugar,
amigos, que le incordia el estudiar,
si encuentra su alimento en la despensa
y para de contar.
La vida.
Cuando ésta se confunde con la muerte
y el cuerpo queda inerte,
no sangra por la herida.
El punto de partida
a un cielo edulcorado,...
Amigo, éste es un club. Esto es la vida.
Para entrar se precisa de un permiso.
¡Interdit! en francés está el aviso,
y una puerta con solo una salida.
El día en que la tierra estremeció
la iglesia de ese pueblo quedó entera,
se ignora, la verdad, lo que pasó,
a qué se debe que a ella no afectó,
por qué siguió allí erguida y altanera.
Ya sé que tú me ignoras, no me importa
que el agua ya no bebas de mi fuente,
que escuches los reclamos de otra gente,
que otro árbol a ti hoy más te reconforta
pues piensas que es mejor y es diferente.
Mentiras, más mentiras y mentiras,
señuelos, más señuelos y señuelos,
farsantes que tirando van anzuelos
buscando que te quemes en sus piras.
Lo siento, para mi la vida es bella
si excluyo a los que no hacen sus deberes,
y aquellos, los que matan a mujeres
poniéndole al amor una querella
en pos de sus placeres.
Dónde estarán los sueños que he tenido
desde el último, ayer, hasta el primero,
si acaso para sueños hay granero
que se haya a tantos granos resistido.
Yo parto de la base que el cerebro
es un cajón de sastre selectivo
do guardo todo aquello que percibo,
los finos pensamientos que aun enebro
o estimo al meditar son de recibo.
Y un día lo impusieron, un amigo
¿mas si yo no le conozco? eso es igual,
es por tu bien, verás que es muy leal,
silencioso y que siempre irá contigo,
compadre de fatigas más cabal.
Se sabe que se ignora, es un misterio,
que algunos dicen, ay, que se adivina,
y puestos ya metidos en harina
termina donde empieza el cementerio
que es una cosa fina.
Un ángel vino a verme una mañana,
su nombre no lo sé, no me lo dijo,
vestía un traje blanco de nirvana,
supuse que él entró por la ventana,
y pudo así ascender a mi escondrijo.
Yo sé que no soy dios ¿alguien lo duda?
que dios tiene que ser mucho más alto,
más cuerdo y más sagaz, que mi locura
que va de sobresalto en sobresalto.
Lo supe el primer día na' más verlo,
no pienses vaya a entrar en tus disputas,
valoras mucho el tiempo que disfrutas
no hallando una razón para perderlo.
El tren de la esperanza se adivina
y espera en el andén las ilusiones
ansioso por subirse a los vagones,
e inmerso en el olor a la resina
que impregna el despertar de sus pasiones.
