A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Vendo o cambio mis sueños de papel
que tengo ya a millares, de recambio,
repetidos, por eso es que los cambio,
son esos que he parido en un burdel.
Vivimos rodeados de muchos chupatintas,
de fatuos saltimbanquis y de faranduleros,
melífluos y tipejos que asumen son floreros
cual huevos que están hueros mas tienen buenas pintas...
Si alguno por qué escribo se interesa,
habré de ser sincero y responder,
que escribo lo que escribo sin saber
por qué ni para qué, que es mi sorpresa,
consciente que muy pronto ha de perder.
Salgo a la calle, mi fuentereza en silencio, rebotacon su repique insistentesobre el pretil gota a gota..
Y aunque sé que no sé, que yo quisieravestirme de esperpento cada díasacando a pasear a mi troneray a este mundo ponerme por monteramofándome de dios cual dios lo haría.
Hoy no existen juguetes, que los juegosse han tornado en programas y consolas,allì es donde se embarcan siempre a solaspara ser los esclavos de sus egos,de tiros y pistolas.
Fue una noche de vino y aguardientecomo el hecho en la Biblia se relataque Dios mismo creara una simientetan preciada, agradable y consistentenombre dando después a la patata.
Yo andando sólo voy en compañíade mi alma cual valiente aventurero.Me paro a reposar donde yo quieroque, triste, voy vendiendo mi alegría,y aireando el desespero.
Qué triste es escribir sin que te lean,
echarte a navegar sin tener barco,
sin pies para meterlos en un charco,
ni luz alrededor y que te vean
así pongas un marco.
Protesto. Que me niego. No lo admito.
No quiero que haya nadie que me pise.
Incluso si el que lo hace ya me avise.
Que sepan su pesar me importa un pito,
con su pan se lo guise.
Cerca de donde hoy vivo hay una casaen que van deshaciendo los tropiezos,los hombres y mujeres que, traviesos,juegan en el amor con su argamasa.
Cuando como en la cazuela.a mi madre yo recuerdo,a mis tías y a mi abuela,a una vela y su candelasin la cual ahora me pierdo.
Admito que soy lego, a nadie ofenda,
no tengo la verdad de sacristía,
mas pienso si es que un día volvería
aquí para mediar en la contienda
Machado, don Antonio, qué diría
de aquello que hoy se dice es poesía.
A esa puta viruta disoluta
que ignora que no es puta que es viruta,
que va preñada a tope de aguardiente
y finge cual si fuera un pretendiente
del arma, que no el alma de un recluta
Me busco sin saber si es que me he ido,
si solo fui la imagen de un fracaso,
o acaso nunca estuve, nunca he sido,
quizás es que anduviera y me he perdido
posible a consecuencia de un mal paso.
He pensado meterme en la nevera,
de una vez congelar mis pensamientos
evitando sufrir. Y es que hay momentos
que la duda se vuelve traicionera
no hallando ni razón ni fundamentos.
Sube y baja y baja y sube
se mueve cual la veleta,
no puede quedarse quieta
si me descuido en la nube,
se relaja o es que se agrieta.
Navegando por la vida soy velero
que se encuentra sumergido entre dos aguas
rodeado de barcazas y piraguas,
capitán, soy atrevido y pendenciero.
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