A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Al ritmo del tun-tún baila un bolero
las noches cuando asoma allí la luna,
escaso de belleza y de fortuna
sin nadie que le ofrezca un asidero.
Si digo lo que pienso, me critican,
quizás seria mejor estar callado,
¿por qué me he de callar si no he faltado
y a mi la vida tanto me complican
sintiéndome observado?
Parece que fue ayer y es que ha pasado
este tiempo tan raudo, tan furtivo
que acaso no sé ya si sigo vivo
o aun vivo sin vivir, abotargado.
Yo quiero al ser humano
Le quiero al sanitario que me atiende,
al pobre que mendiga y doy la mano,
a aquel que me desprecia o no me entiende,
y al que huele tan mal que el odio extiende...
Quien enseñó a los virus a matar, quién hizo que haya gentes que murieran, y obviando que pudieran suplicar un día decidió tirar al mar y tantos inocentes se perdieran.
Me ahogo. Lo siento. Es que me ahogo.
Tanta chusma no puedo soportar,
tanto tonto del culo que curar,
necesito expresar mi desahogo
evitando que tenga que explotar.
Que el hombre siempre nace con sus sombra,
se tumba si él se tumba, no se asombra
y así que lo quisiera no despega,
pues siempre le persigue y siempre llega.
Si sientes la nostalgia te domina
y ves que te hace daño,
si envidias a ese tiempo en el que antaño
ahora en la penumbra se adivina
mas guardas cual si fuera de oro en paño.
Aunque no quiera acordarme
me niego a morir ¡pardiez!
sin volver alguna vez
al lugar. Y enamorarme
de ese tipo turulato....
Pasemos de las musas al teatro,
dejemos al pasado el desencuentro,
las olas cuando van al mar adentro
no lo hacen al compás del tres por cuatro
llevando al retornar resentimiento.
Mis versos llevan música en la sangre
oculta entre el reflujo de sus venas,
que a veces van quitándome las penas
y hay otras en que muestran su raigambre
mas todas para mi son mis condenas.
Historias son de tiempos que se fueron,
sufridos, sin un halo de esperanza,
que hoy viene a colación con su tardanza,
de aquellos que no existen, se perdieron,
o en este devanar se entretuvieron
haciendo la mudanza.
Me jode oír balar a los borregos,
-incluyo aquí a ignorantes e ignorantas-,
cantantes, cantautoras y cantantas,
que van con el lenguaje haciendo juegos
producto de sus mentes hilarantes
pues que ellos tienen mentes y no mentas..
Los pueblos tienen alma de poeta
sus míseros lugares, sus rincones,
trastocan holocausto en oraciones
de santos del ayer y sus profetas.
Ya sé, tengo un problema, mi cerebro
no para de dar vueltas. Que analiza
todo lo que se mueve. ¡Qué paliza!
Me trae a mal traer. Con él celebro
Los hombres son el agua que va arrastrando el río
sin rumbo a la deriva para llegar al mar,
vagando a su pesar ausentes de albedrío
y en un escalofrío al fin ya naufragar.
Pongo la cara. Me la destrozan.
Hago una mueca. Pego una coz.
Sucede un grito que suena atroz,
se asoma el eco con su altavoz,
y oigo sonrisas que se alborozan.
Apreciado Garzón, Dios te bendiga
pues fuiste tú al surgir mano de santo
logrando desquiciar al campo tanto,
forzando a fabricar el pan sin miga,
blindando tu obsesión a cal y canto.
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