Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Apreciado Garzón, Dios te bendiga
pues fuiste tú al surgir mano de santo
logrando desquiciar al campo tanto,
forzando a fabricar el pan sin miga,
blindando tu obsesión a cal y canto.
Vendo o cambio mis sueños de papel
que tengo ya a millares, de recambio,
repetidos, por eso es que los cambio,
son esos que he parido en un burdel.
Vivimos rodeados de muchos chupatintas,
de fatuos saltimbanquis y de faranduleros,
melífluos y tipejos que asumen son floreros
cual huevos que están hueros mas tienen buenas pintas...
Si alguno por qué escribo se interesa,
habré de ser sincero y responder,
que escribo lo que escribo sin saber
por qué ni para qué, que es mi sorpresa,
consciente que muy pronto ha de perder.
Salgo a la calle, mi fuente
reza en silencio, rebota
con su repique insistente
sobre el pretil gota a gota..
Y aunque sé que no sé, que yo quisiera
vestirme de esperpento cada día
sacando a pasear a mi tronera
y a este mundo ponerme por montera
mofándome de dios cual dios lo haría.
Hoy no existen juguetes, que los juegos
se han tornado en programas y consolas,
allì es donde se embarcan siempre a solas
para ser los esclavos de sus egos,
de tiros y pistolas.
Fue una noche de vino y aguardiente
como el hecho en la Biblia se relata
que Dios mismo creara una simiente
tan preciada, agradable y consistente
nombre dando después a la patata.
Yo andando sólo voy en compañía
de mi alma cual valiente aventurero.
Me paro a reposar donde yo quiero
que, triste, voy vendiendo mi alegría,
y aireando el desespero.
Qué triste es escribir sin que te lean,
echarte a navegar sin tener barco,
sin pies para meterlos en un charco,
ni luz alrededor y que te vean
así pongas un marco.
Protesto. Que me niego. No lo admito.
No quiero que haya nadie que me pise.
Incluso si el que lo hace ya me avise.
Que sepan su pesar me importa un pito,
con pan él se lo guise.
Lo dijo fulanito, pues va a misa,
que él es un erudito en estos temas
y deben de acatarse sus teoremas
pues todo lo que añade son premisas
que acaban con los falsos anatemas.
Cerca de donde hoy vivo hay una casa
en que van deshaciendo los tropiezos,
los hombres y mujeres que, traviesos,
juegan en el amor con su argamasa.
Cuando como en la cazuela.
a mi madre yo recuerdo,
a mis tías y a mi abuela,
a una vela y su candela
sin la cual ahora me pierdo.
Admito que soy lego, a nadie ofenda,
no tengo la verdad de sacristía,
mas pienso si es que un día volvería
aquí para mediar en la contienda
Machado, don Antonio, qué diría
de aquello que hoy se dice es poesía.
A esa puta viruta disoluta
que ignora que no es puta que es viruta,
que va preñada a tope de aguardiente
y finge cual si fuera un pretendiente
del arma, que no el alma de un recluta
Me busco sin saber si es que me he ido,
si solo fui la imagen de un fracaso,
o acaso nunca estuve, nunca he sido,
quizás es que anduviera y me he perdido
posible a consecuencia de un mal paso.
He pensado meterme en la nevera,
de una vez congelar mis pensamientos
evitando sufrir. Y es que hay momentos
que la duda se vuelve traicionera
no hallando ni razón ni fundamentos.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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