A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
La muerte está presente en los humanos,
la muerte no te avisa, es traicionera,
la muerte nunca encuentra quien la quiera,
la muerte tiene un alma con gusanos.
La vida los demás me importa un pito
así que venga un dios, les parta un rayo,
cada uno habrá de hacer de capa un sayo,
pues nada a mi me quita el apetito
y todo lo percibo de soslayo.
Yo quien soy no sé, ¿acaso tú lo sabes,
¿quién eres tú, aquí qué representas?,
por qué razón viniste, no me mientas,
cuánto debes de andar hasta que acabes,
no digas lo presientas?
He bajado a la calle, la noche fría,
todos los comensales lloran su ausencia,
va gimiendo a raudales la sombra impía,
e incluso se oye el llanto de la porfía
denunciando a traidores por su impaciencia.
Amigo, hoy los tiempos han cambiado,
travestidos en aras de otra ciencia,
de acera sin decirlo se han mudado,
a principios de antaño traicionado,
convertidos en presos de conciencia.
Esa ciudad perdida en el desierto,
casi muerta, ciudad que anda dormida,
con casas sin balcones ni ventanas,
calles sucias de polvo y de tartanas
de antiguos traficantes de bananas
y gentes de presencias reprimidas.
¡Que viene el Moro Muza! me decían
aquellos que de niño me asustaban,
mas ellos, ignorantes, no sabían
que aquello era saliva que gastaban.
Por el sendero angosto de la esperanza va contando los pasos cual peregrino, lo que quiere es que acabe pronto el camino y gozar como premio de la pitanza.
Yo, como es lo normal, no soy perfecto
admito, es un ejemplo, que no escucho,
y así sea en el tema no esté ducho
le pido se comporte a mi intelecto
cual fuera un aguilucho.
Discutir y algo endeble defender,
y atacar sin que exista un argumento
es morir sin dudar en el intento,
más valiera decir hasta más ver,
se lo ha llevado el viento.
Pusieron una calle con su nombre
haciendo a la figura un homenaje
con una placa enhiesta en el paisaje
honrando pues que fuera gentilhombre,
que siempre destacó por su linaje,
Fue una tarde de abril pálida y fría
en que el cielo teñido de tristeza
comenzaba a llorar. Y en la maleza
el silencio en la sombra se escondía.
Hoy triste, estoy muy triste, ¿por qué triste?
no sé por qué será si la alegría
se acerca a mi fachada cada día
y a verme allí desnudo se resiste.
Cual mago que se extrae de la chistera
un verso que él escribe cada día,
un texto que se exprime en su mollera,
un tema, una falacia, una quimera
un tren que descarrila en otra vía.
Él quiso ser marinero
y un capitán quiso ser
y un barco llegó a tener
navegando por el Duero
y en su mástil un te quiero
grabado quiso poner
para que pudieran ver
lo mucho que yo te quiero.
Ya sé que no es verdad, que lo que dicen
algunos se lo inventan,
y hay otros, pocos más, que lo bendicen
y hay otros, muchos más, que lo maldicen
pues bulos son que al vulgo representan.
Resulta que mañana yo me muero,
y acudo ante San Pedro de esta guisa
hirsuto, sin creencias, sin camisa,
de anhelo falto y esperanzas huero.
Yo soy de los que antaño me creía
que Dios, si alguien le reza, va a su lado,
pecado era mortal, el no ir a Misa,
que virgen a Jesús tuvo María,
a Eva sacó Adán desde un costado,
y al mundo, si hizo mal, fue por deprisa.
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