A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Soy un poeta hortelano,
planto pimientos, tomates,
y si crecen disparates
juro a dios que soy vegano,
que los planto con la mano...
Yo, que vine a este mundo sin saberlo,
sin que nunca pidiera o consultara,
cual bulto sospechoso de estraperlo
sin siquiera comerlo ni beberlo
cual cerdo en una piara.
Son ecos de una historia que se esconde
tras sombras de un conflicto doloroso
que vino a embadurnarlos con su acoso
a más de un inocente y que responde
a dolos que aun perviven con su poso.
Pues que hoy vivir es cosa de letrados,
de expertos en derecho,
que saben discernir si algo hay mal hecho,
y aunque ellos no anden libres de pecados,
dirán que a lo hecho pecho.
Ayer salí a la calle, andaba muda,
tampoco percibí silencio hubiera,
me puse a rebuscar, vino la duda
mostrándome a la cara era tozuda
queriéndome avisar yo era un cualquiera.
Pensar, una tarea de buen gusto,
que un día no pensé y hoy me arrepiento.
Si hubiera yo ocultado lo que siento
me hubiera así evitado algún disgusto
y algún que otro esperpento.
Que saber, hay que saber,
que yo nací una mañana
y echarme quise a correr
al ver desde mi ventana
lo que me iba acontecer.
Los sueños que se fueron ya nunca volverán,
y nunca te hablarán, dirán por qué se fueron,
quizás es que no huyeron que están en el desván
cual trastos, cachivaches que ya no servirán,
mas sepas no murieron.
Nací, ¡por qué será!, con la peseta
una tarde, de un mes, ¡qué importa el año!
amarrado al pezumen de una teta
haciendo con mi cuerpo una pirueta
cuidándome al llegar como oro en paño.
Constructor de poemas, mi cemento
no lleva la belleza en su argamasa,
mas no hay colesterol ni lleva grasa
pues tiene consistencia y fundamento
y va soltando al mundo lo que siento,..
Poetas, los modernos, los que molan,
mezclando van las churras y merinas,
las uvas, blancas, negras, las albinas,
y a todas las palabras las violan
cual fueran bolas chinas.
Si algo me gusta, es vivir,
volar como vuela el viento,
encamarme al sentimiento
y reírme y sonreír,
que el resto me suena a cuento.
Tengo un nudo en la garganta
que llorar no me permite,
si se acerca algún envite
con frecuencia se atraganta,
mas si escucha que alguien canta...
Mentiras, son mentiras, que este mundo
plagado está de bulos y mentiras,
pues dicen que es perfecto y es inmundo,
nos vamos consumiendo en unas iras.
Recuerdos, sin memoria no hay recuerdos,
que vagan sin parar o andan perdidos,
o llenos de pudor van escondidos
o puede fueran propios de ojos lerdos.
Hoy he vuelto a la playa y ésta sigue
igual que la dejé, con sus rumores,
la arena llena está de pobladores
y el agua a los bañistas les persigue
cual dios a pecadores.
Bukowski, mal hablado, él es un jeta,
un bicho que parió una mala madre,
llevando un sucio escuerzo en la bragueta,
que en eso de escribir se parapeta
soltando cuando caga algún desmadre.
Aviso a navegantes. La mirada
a veces se nos muestra delirante.
Prefiere no mirar hacia adelante.
Mejor será que finja no ver nada.
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