Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Para soñar preciso es asomarse,
mirar con ilusión por la mirilla
y ver que al resplandor la luna brilla
sin miedo ni temor a ilusionarse
por tanta maravilla.
Soy curioso no más, soy muy curioso,
y observo que hay verdades de mentiras
que buscan engañar. Si tú las miras
habrás de comprobar que dejan poso.
Comprendo que hoy el tiempo haya cambiado,
pues trenes hay que avanzan tan veloces
que van como una flecha sin sus roces
y justo que al sentarte ya han llegado
sin ruido ni dar voces.
Hace algún tiempo se echó a navegar
un inmigrante de un país vecino
soñando ingenuo con otro lugar
donde hallar el pan y el vino,
donde poder trabajar.
0Y un día tú dirás
que el mundo no te entiende
y haciéndote preguntas seguirás
mas nunca una respuesta encontrarás
que veas que te atiende.
Confieso me he sentido algo aliviado
sabiendo que yo soy un ser vulgar,
que debo de aprender a caminar
mirando con cuidado a cada lado
pues puedo tropezar.
Yo escribo por escribir
por placer, no hay más razones,
pues no tengo aspiraciones,
y no quiero competir,
huelgan más explicaciones.
Si el cielo azul pintara las estrellas
y aquí la mar de sueños se pintara,
el hombre que en la tierra aposentara
podría disfrutar mirando en ellas
la vida del color que imaginara.
A mi me gusta el futbol. No me gustan
aquellos que agigantan sus colores,
aducen que es el club de sus amores,
y los fans de otros clubes los disgustan
fardando de ser ellos los mejores.
Si dios me hubiera hecho de otra pasta,
-pongamos que yo fuera de resina-,
de algún que otro color de plastilina
o incluso otra materia que se aplasta.
Amanece en Madrid, duerme la luna,
la luz de algún farol pierde su encanto,
por la calle Mayor se escucha el llanto
de un niño bostezando de su cuna,
del ruido un adelanto.
Mañana, un día, un mes, un año más,
al alba ha de llegar o por la tarde
el día en el que estás y ya no estás,
que nunca con agrado acogerás
y aun menos del que hacer debas alarde.
El mar, la mar, la marea
sumisa pero valiente
va siguiendo la corriente
arrastrando lo que sea
susurrando lo que siente.
Hay quien escribe versos para matar el tiempo, hay quien versos escribe para sisarle al alma sus ansias de vivir, jugando al contratiempo, que interrumpirle pueda y destrozar la calma.
El riesgo de creerse bendecido
por dioses que le otorgan su dispensa,
que exime a obedecer y en su defensa
por otros que en el palco enardecido,
querrán bailarle el agua, que es la prensa.
En esta vida, amigo, puedes ser
nacionalista, incluso, si es preciso,
no creas que te quiero convencer,
mas la vida es un tiempo, es un inciso
y pronto ha de llegar su atardecer
así seas sumiso o insumiso.
No sé si tu sabrás que el tiempo pasa,
que a veces va en silencio, de puntillas,
mas siempre va al pasado haciendo astillas
y a ese idem matando con su guasa
en guerra de guerrillas.
Yo siempre voy conmigo y con mi sombra
y a veces, si no hay luz, sólo conmigo,
y trato y de entenderme no consigo,
no paro de buscar bajo la alfombra
al sueño que persigo.
