Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
La red, el basurero putrefacto,
que vive de las heces que unos sueltan
y de otros que en las heces se sustentan
cual fuera con el diablo hacen un pacto.
Triste, eres consecuencia del sueño que tuviste
y un buen día dejaste que alguno lo adornara,
que el alma te robara y te dejara un quiste
Y tú nunca quisiste que nadie lo extirpara.
Ese olvido sin fecha y sin cimiento
sin siquiera derecho de pernada,
sin sombra de sospecha ni más nada
y escaso de argumento y aun de aliento.
Yo he venido para ver a castillos y a almenaras,
tropezones por doquier y sombras a todas luces,
rebuznos de gentes raras y sonidos de arcabuces,
y lamentos dar de bruces y a bondades ser muy caras.
La calle donde andaban las inquinas
sigue angosta, fingida y peligrosa,
pulula el resquemor por las esquinas
clavándo al que se acerca sus espinas,
no olvida que es odiada y rencorosa.
El cuerpo si está muerto es como un leño,
no siente ni padece,
lo mismo si éste es grande o si es pequeño,
si intenta no morir en el empeño,
merece o desmerece.
Juguemos a inventar nuevos idiomas
para así confundir más a la gente,
juguemos que jugando haga al oyente
autista, más idiota, Y que a las bromas
no pueda tan siquiera hincar el diente,
En la desnuda plaza de corazón de hielo
donde las mariposas se juntan a rezar,
mitigan sus pesares bajo el azul de cielo,
menospreciado anhelo, para tirarlo al mar,
al mar, al mar, al mar.
El mundo es una máquina que avanza
al ritmo que le marca la ruleta
que a veces sale el sol y otras se agrieta,
de bruces se da golpes con la panza
más nunca se está quieta.
Que ha llegado hasta aquí sin tener casa,
sin nada, ni sustento que alimente,
y es por esto se siente indiferente,
ignorando en la vida lo que pasa,
Cada uno tiene siempre sus razones
y yo tengo las mías
que intentan convencer sin dilaciones.
A quien quiera entender mis intenciones
que escarbe en otras vías.
Resulta que yo andaba despistado
soñando sin saber por donde andaba,
y en medio del camino tropezaba.
La culpa la achacaba al empedrado.
Esos bichos tan raros, los humanos,
que salen al estrado a presumir,
los que hablan y no paran de decir
que sienten el amor a otros hermanos
dispuestos si es preciso hasta morir.
La perfección bien sabes que no existe,
que excepto Dios aquí nadie es perfecto,
andamos todos faltos de intelecto,
y nadie a los prejuicios se resiste
dudando si lo que hace es lo correcto.
Pues niegan que el silencio tenga patas,
yo puedo aquí jurar que las he visto,
lo mismo que yo he visto a garrapatas.
perdices que se ocultan tras las matas,
no crean que pretendo hacerme el listo.
Mis versos, mis poemas, son solo reflexiones,
la forma que yo tengo para gritar muy alto,
decir lo que ahora pienso sin miedo a sobresalto,
que suenen y disfruten cual fueran de canciones.
Tu cara es un poema, me decía,
mi madre que aquí juro que era santa,
un nudo se me hacía en la garganta
le quise replicar mas no hay tu tía.
Ayer bajé hasta el fondo de mis heces
a ver por qué yo soy tan irascible,
ante ese panorama tan horrible
envuelto me encontré entre sus negreces.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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