A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Son listos, muy fanáticos y ricos,
se asoman cada día a su ventana
que en esto de anunciar nadie les gana,
y empiezan a charlar usando el pico
con labia que a presencia la engalana.
Del tiempo que ha pasado no me acuerdo,
no sé nada, no existe ya constancia,
se encuentra desnortado en su vagancia
mandando a pasear a su recuerdo.
Ya existe una distancia.
Un hombre es una cosa maliciosa
que dicen lo hizo dios, dios no lo quiera,
se mueve como pez en su escombrera
y muestra como mantis religiosa*
que a veces puede ser muy dolorosa
Nació y perdió la vida en un segundo
que aquí nunca se ve lo que es a secas,
la vida es como un juego de muñecas
capaz de defender su honor profundo
y luego de mandarlo a hacer puñetas.
Que el mundo no es mi mundo está muy claro,
pues que éste lleno está de sabandijas,
se meten con descaro en las rendijas
dejando al que le pilla en desamparo
sin colcha y sin cobijas...
Supongo. Y es que yo siempre supongo.
Conozco. Sea que ignoro. Lo contrario.
Certeza. ¿Dónde está ese diccionario?
Que todo yo a la duda lo antepongo,...
Ejemplo es de la música al galope
de un caballo que avanza desbocado
a un torero clavándole el estoque
con pinceles de mire y no me toque
observando a una niña en su tejado.
Ese día en que yo quise ser libro
mirando estaba absorto aquel estante
con ojos del que mira alguna amante.
Fue tanta la emoción que hoy no calibro
el tiempo de aquel hecho tan vibrante.
La puerta de mi casa siempre abierta
la tengo por quien quiera visitar,
no tiene que llamar,
ni existe un aldabón en esa puerta
y espera al visitante siempre alerta
poderle saludar.
Cuando la luz se apaga, el sol no hiere,
cuando el cielo se oculta al infinito,
cuando acabe este verso que hoy recito
y se pueda saber por qué se muere.
He bajado a mis instintos donde todo huele mal,
donde dicen que está oscuro y hay serpientes venenosas,
con hedores variopintos cual si fuera un arrabal,
que hay materias putrefactas, las verdades son odiosas.
Antes de nacer yo fueron mis padres
-mi padre ya murió siendo aun maduro-
y antes ya que mis padres mis abuelos
cansados ya vinieron de otros duelos,
de ancestros, de sus padres, sus compadres...
Yo soy ese que un día fue de pesca
y encontró que no había agua ni peces,
negando la verdad una y mil veces
e incluso que se puso a armar la gresca
gritando hasta a los jueces.
¡Qué triste es esta vida, no la entiendo!
¡Qué lástima que existan alcornoques!
¡Qué pena que me causan los disloques!
¡Qué esfuerzo me produce ir resistiendo,
pues mira y no me toques!.
Un pozo es un espacio reducido,
un poso es lo que deja la amargura
sabiendo que el sufrir no tiene cura
consciente que te encuentras muy perdido.
Uno había pensaba que la luna
un globo era que un niño había perdido,
que rota la atadura había subido
pudiendo así observar desde su cuna
que ya se había dormido.
Azaña, es la verdad aquí desnuda.
Que ayer tuvo la suerte de nacer
al punto donde ya empezó a correr
y hoy sigue en la carrera con su duda
e incluso por qué corre sin saber.
Tu vida es anodina. No te importe.
Total es otra igual, como cualquiera,
que pasa como el agua en la manguera
sin rastro que dejar que a nadie importe,
sin seña y sin bandera.
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