Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
La casa que yo tengo es una ruina
pues quise ayer meter un elefante
y nada más entrar tiró un estante,
la trompa quiso usar como bocina
y andaba tan campante.
Saber, lo que es saber, nada he sabido,
e incluso yo ahora ignoro si es que existo,
me suelen responder, lo dijo Cristo,
y siempre por decencia yo les sigo
mas sigo sin creer pues no lo he visto.
Si debo de llorar pido clemencia
las lágrimas no afloran ya a mi llanto,
espero que comprendan, sufrí tanto,
que tuve que pagar mi penitencia
tan propia de ese espacio, el camposanto.
Dormir eso es vivir estando a oscuras
con riesgo a tropezar en las paredes,
dejando que el cerebro haga locuras,
sin nadie a criticar si es que te excedes.
¿Qué hay más allá de la vista
allí donde el ojo alcanza?
¿qué existe en la lontananza?
permítanme que aquí insista.
Más allá veo un turista
vestido a la vieja usanza,
un hambriento y su pitanza,...
Pensando que hoy el tiempo trae a cuenta
le quise a echar al mismo una carrera,
el tiempo, que es más listo que cualquiera,
del reto fue a cantarme la cuarenta.
¿Pensar o no pensar? Mejor pensar.
¿A qué viene pensar? No trae a cuenta.
¿Echarte a navegar y naufragar
consciente que no hay agua en ese mar?
Quizás mejor andar. Y a marcha lenta.
¿Alguien sabe los libros que hay escritos,
las veces que decimos por favor,
las flores que destilan mal olor
las sectas, religiones, chiringuitos
que dicen representan al Señor?
Esa sala que apodan que es de espera
donde el llanto se palpa en las paredes,
que atrapado se encuentra entre sus redes,
la esperanza ha de ser lo que Dios quiera.
Recuerda aquella tarde en que llovía
y andaba ensimismado en su ventana,
confiando que muy pronto pararía.
La lluvia en el cristal le repetía
quizás hoy pararé, quizás mañana.
Que es de noche y de día y está oscuro,
y empieza a clarear cada mañana,
y vuelve a desplazar su sombrai un muro,
lo mismo que le ocurre a ese conjuro
que no sabe advertir de donde emana.
Sabía que era cierto y no sabía
de aquello que en la vida le esperaba,
él mismo el porvenir desconocía,
cambiando sin parar de una a otra vía
dudando si acertaba.
Él es hijo que no parió su madre,
fruto asido de un vientre de alquiler.
La madre que lo tuvo sin querer
preñada fue del semen de su padre
o vete tú a saber.
Verás, amigo mío, la certeza
es algo que no existe,
por mucho que tú insistas que lo viste
se encuentra agazapada en la maleza
y a hacerse más visible se resiste.
Escribo en las paredes, en el techo,
allí donde está en blanco yo lo pinto
con letras que destilan vino tinto,
que están agazapadas, al acecho,
con pobres latinajos de desecho...
Que yo vine hasta aquí para hacer bulto
lo mismo que hace el grano en el granero,
tan simple, tan pequeño, tan oculto,
fingiendo estar de córpore insepulto,
y siempre mendigando algún te quiero.
Se dice de este mundo es un pañuelo,
tan cierto es que hoy me acerco a navegar
y en medio de las olas en el mar
tropiezo con la punta de un anzuelo
que intenta con sus artes atrapar.
Ella escribía versos en la arena
trazando un garabato con los pies,
la dicha iba juntando con la pena
sabiendo de que ajeno a su condena
la brisa iba a tornarse descortés.
