A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Relacionado con este Movimiento artístico que intenta buscar y representar una creación y realidad subconsciente, onírica, imaginaria e irracional más allá de la realidad física».
Las féminas me abruman por doquier,
que a gritos nunca paran de reñirme,
y a punto incluso están de consumirme,
yo aquí pido me dejen de joder
pues nunca han de lograr pueda rendirme.
Vivo en piso alquilado sin puertas ni ventanas
donde las amapolas no salen a pasear
como no tengo vistas no puedo ver el mar
las olas disfrutar, ni el sol en las mañanas.
Yo, que nací entre pinos y carrascos
y entre campos plagados de amapolas,
donde el sol se tomaba siempre a solas,
la mar se reflejaba en unos charcos
sin barcos, sin grumetes y sin olas.
He extraído del tintero este poema
de líquido empapado, emborronado,
le he escurrido sacándole la flema
y en huesos le he dejado cual fonema
terso, blanco, vistoso y destintado.
Antaño él era un tipo que soñaba
crear una familia numerosa,
sembrando algún clavel y alguna rosa,
y cómo la fortuna la regaba
con mimo a relación tan amorosa.
La noche está lluviosa y amanece
sembrada de una triste melodía,
en tanto nace el sol, la tez fenece,
y al aura que da vida se engrandece
dotando de una dulce algarabía.
Los hombres son humanos ¿quién lo duda?
los hombres se distinguen de las fieras
en que hacen solo el mal de uvas a peras,
si hay uno que te mira y estornuda
habrás de responderle aunque no quieras.
He pasado tantas horas junto a ti
que puedo asegurar que te conozco,
no sé si las gané o si las perdí,
me quedo con lo mucho que aprendí
que más no merecí, lo reconozco.
Si escardar es quitar las yerbas malas
hoy yo he salido a desbrozarle al viento
arrancándole el odio al sentimiento
la envidia y el rencor que hay en sus alas.
Era un sabio cirujano
que a un enfermo intervenía
cortándole por lo sano
ausente de lo que hacía.
Es inútil querer cambiar el mundo,
y adornarle de flores, diferente,
se incline hacia otro lado de repente,
trocando su carácter nauseabundo
en gozo que resulte complaciente.
Remueve en el estiércol de su mente
cual pobre que rebusca en la basura,
allí en donde su magma es podredura,
no hallando ningún hilo consistente
del que pueda anudarse la cordura.
¿Por qué nace la luz, de dónde nace,
de noche por qué brillan las estrellas,
si el sol pide a la luna que le abrace
incluso ha de dudar si le amenace
o acaso sea objeto de querellas?
Era linda y bella y yo la perseguí,
y en sueños seguí tras ella, tras ella,
cual fuera un destello, que al cielo subí,
y yo allí la vi cual fuera una estrella.
Palabras que se ignoran, palabras que se cruzan,
que al corazón le encoran, que hieren pues se azuzan,
palabras sin sentido que andan disimulando,
que antes de hablar se han ido sin nadie saber cuando.
El mundo está atrapándose en sus flemas
por culpa de una clase dirigente
que olvida que es votado por la gente,
espera que resuelva sus problemas
y siente que le mira indiferente.
Yo intento comprender a los que ladran
que son notoriedad dando codazos,
y suelen escribir con gruesos trazos,
empujando pidiendo que les abran,
o a gritos disparándote a balazos.
Andando va el silencio por la calle
rompiendo con el viento su atadura,
la luz que le acompaña es su ternura,
el sol sólo refleja algún detalle
que expande al desfilar de su hermosura.
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