A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«En el sentido amplio de esta composición poética formada por catorce versos de arte mayor, generalmente endecasílabos, y rima consonante, que se distribuyen en dos cuartetos y dos tercetos».
A ti, Dios, que tantas veces te he buscado,
y en lograrlo siempre he puesto un arduo empeño,
al que tanto en mis penurias he implorado
y he acercado mis pupilas muy risueño.
Volvamos a jugar al escondite,
tú me buscas a mi, y yo me escondo,
tu gritas hasta diez, yo no respondo
y luego tú me invitas a un convite.
¿Cuántos días me quedan? dos, tres, cuatro,
quizás una semana, quizá un mes,
un año podrá ser, pueden ser tres
para aquí poner fin a este relato.
Partamos de la base de un supuesto,
que dios con su bondad me creó a mi,
mi madre trajo al mundo con lo puesto
y en esto yo un payaso es lo que fui.
Yo cuento mis historias como el cantor que canta
sus logros, sus temores, y expande sus miserias
y siente aunque no quiera que un nudo en la garganta
cual coagulo mental le ataca a sus arterias.
Soledades. De un día que el destino
quiso hacerme nadar contracorriente
entrando en mis entrañas displicente,
llenando de pedruscos mi camino.
Poeta busca novia descocada
para hablar sobre Dios, del universo
trazar sobre su piel un lindo verso
después precipitarse hacia la nada.
Hoy pasas tú, paso yo, pasamos todos.
cada uno, cada cual vamos pasando,
lentos unos, raudos otros caminando
a menudo vamos cuerdos o beodos.
Ayer soñé contigo y tú no estabas
y quise imaginar que no te irías,
después reconocí que no existías
volviendo a descubrir lo que me amabas.
Un día se piró. Zoe era su nombre.
Era mi amiga, fue mi confidente.
Se fue sin avisarme, de repente,
quizás es que con ella fui un mal hombre.
Yo, testigo de miedos y de fobias,
de mis filias, de súplicas y llantos,
cansado de sufrir ya desencantos
cual novios van en busca de sus novias.
¿Qué debe hacer mediando en las peleas?
¿Dónde quieres que ponga él su acento,
si sólo ha de contar el sentimiento,
o el punto de inflexión son las ideas?
He quemado mis barcos, por si acaso
algún día ha de haber que no haga viento,
no quisiera que sepan lo que siento
que prefiero morir a cielo raso.
¿Qué prisa por crecer tienes chiquilla,
tan sólo cuatro meses, diminuta,
jarrón de porcelana e impoluta
que a todos nos fascina y maravilla?
Que a Bécquer conocer yo aquí quisiera
aupando con sigilo a un estribillo,
mirando desde un ojo en el rabillo
en una de las rimas que eligiera.
Que un calvario es la vida para mí,
otro día a sufrir el calendario
y otro más, desnutrido, sin vestuario,
deplorando tan triste sigo aquí.
Ahora ando, ando y creo, voy andando,
ahora miro, ando, miro y me recreo,
que terco yo en la vida voy luchando
cada paso atrasando en mi paseo.
Veintiocho días, menos de un mes, cuatro semanas,
una vida sin ti que llamo y que te espero
y tú sigues ausente, sin ver mi desespero,
penando yo en la tarde, las noches y mañanas.
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