A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«En el sentido amplio de esta composición poética formada por catorce versos de arte mayor, generalmente endecasílabos, y rima consonante, que se distribuyen en dos cuartetos y dos tercetos».
He quemado mis barcos, por si acaso
algún día ha de haber que no haga viento,
no quisiera que sepan lo que siento
que prefiero morir a cielo raso.
¿Qué prisa por crecer tienes chiquilla,
tan sólo cuatro meses, diminuta,
jarrón de porcelana e impoluta
que a todos nos fascina y maravilla?
Que a Bécquer conocer yo aquí quisiera
aupando con sigilo a un estribillo,
mirando desde un ojo en el rabillo
en una de las rimas que eligiera.
Que un calvario es la vida para mí,
otro día a sufrir el calendario
y otro más, desnutrido, sin vestuario,
deplorando tan triste sigo aquí.
Ahora ando, ando y creo, voy andando,
ahora miro, ando, miro y me recreo,
que terco yo en la vida voy luchando
cada paso atrasando en mi paseo.
Veintiocho días, menos de un mes, cuatro semanas,
una vida sin ti que llamo y que te espero
y tú sigues ausente, sin ver mi desespero,
penando yo en la tarde, las noches y mañanas.
He marcado hoy tu espalda con mi dedo
pintando un lujurioso garabato,
revoltosa mi mano en arrebato
tu epidermis hirió, rubor y miedo.
¿Qué es el cielo, mi amor?, me preguntabas,
echándote en mis brazos, vida mía.
Contrario al desamor, es la alegría
de escuchar de tus labios que me amabas.
De nuevo ante tus ojos se presenta
¡egregio y poderoso ser divino!
el que esto escribe, humilde, un campesino
que escaso de cosechas se lamenta.
Quisiera ser la pluma en tu almohada
rozando suavemente tu mejilla,
en tu cara de nácar la espinilla,
a tu piel de algodón siempre pegada.
Llamarlo poesía es una broma,
si aceptas no rimar es tu derecho,
sin métrica el poema está barbecho,
un plato a degustar que no hay quien coma.
Me encuentro aquí en la calle mirando lo que pasa
mi testa está vacía pegada a la pared
mirando al duro sol, el mismo que me abrasa
al tiempo que mi cuerpo muriendo va de sed.
Ángeles es tu nombre. Y yo lo sé
que en motas de tristeza estás cosida,
la oleada de esa mar embravecida
en tu mente ha sumergido sin por qué.
De niño él solo hacía garabatos
echando con frecuencia mil borrones,
-es algo que es muy propio de niñatos,
cuidar de no salirse en los renglones-.
Piedra angular a veces esquiva o silenciosa,
siempre tan predispuesta al desquite en mis maldades,
base fundamental de mis debilidades,
más que losa tú eres apoyo de una diosa.
Te imaginé primero y el cielo se nubló
sobrevolando fuiste sobre la lluvia fina,
tu imagen tan divina mis ojos les cegó
y tu estampa fundióse en aquella luz divina.
Andante solitario ansioso de experiencia,
repleto de vivencias, sucesos que contar,
tantas cosas sabías, era tanta tu ciencia
que no tuviste tiempo para en ella pensar.
Vi la puerta de mi prisión abierta
tras de un paseo por la noche oscura,
triste condena llena de amargura,
de ilusión y satisfacción desierta.
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