A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan».
Recoleta, remolona y redondita,
reciclando va placita con el tiempo
con tu cara tan risueña, tan bonita,
y tu aspecto, acicalada señorita,
cual si fueras la heroína de algún cuento.
Se debe de saber así no quiera,
que un día cuando nadie lo esperaba
el viento ante sus ojos se paraba
haciendo un ademán justo a su vera
y un beso allí le daba.
Después de tus soflamas, hoy te has ido,
sin laudos, despidiendo de tu gente.
Alguno habrá llorado al ser querido,
mas otros respirando eternamente.
Voy a pedirle un consejo, señor cura.
Ya sé para qué es.
¿Lo sabe usted?
¿Acaso es que percibe mi amargura?
Dios todo lo ve.
Nosotros tan pequeños sin nada y tan felices.
A la escuela acudiendo henchidos de ilusión,
con ansia de saber ¡oh, ingenuos aprendices!
al tiempo de emociones llenando el corazón.
¡Cuídate España de tu propia España!
que a punto de arribar el viento frío
pretenden sacar jugo al desvarío
entrando y arrancándote la entraña.
Yo vengo de esos lares donde mares no existen,
allí donde amapolas juegan con los trigales,
las aguas en verano de amarillo se visten,
y liebres son los peces entre los matorrales.
Muy cerca de mi casa hay una tapia,
de adobe hecha y de un barro que es cristiano,
que dicen no la salta ni un gitano
so pena de dejarse allí la napia.
Yo te azuzo: ¡burrito arre que arre,
sin parar vueltas dándole a la noria
trotando en tanto el polvo el rabo barre,
que a tu esfuerzo le esperará la gloria.
Oigo el ruido sibilino de la suerte
que persigue con descaro mis talones
condenándome tan joven a la muerte.
Ese oscuro despertar que a mi alma inerte
va arrancando su futuro hecho jirones
repitiéndome ¡bye, adiós, hasta más verte!.
Si un día mando yo, cuando alguien muera
prometo ha de cobrar una pensión,
me ocupo de guardarla en un cajón
cuidando para hacer lo que prefiera.
Amaneció en Madrid. Por la radio se escucha,
mientras sigo en la ducha, una gran explosión.
Sugieren que un cabrón la mano hundió en la hucha,
-deduzco por lo que oigo que hablan de corrupción-,
ocultos, sin permiso, sin autorización.
El hombre es ese ser que prepotente
no puede ya ocultar que es alimaña,
pues trepa entre los suyos con gran maña
sin miedo al qué dirán frecuentemente,
calmando a su conciencia malamente
y a todo lo que pilla dando caña.
Conozco un lugar donde las gentes se reunen
para rumiarse cuitas,
contando chiribitas.
Van glosando sus vidas, historias y presumen.
Lanzan brindis al sol,
jugando de farol.
Dos niños y una pelota
y una niña en un traspiés,
parece un mundo al revés
que un rey se convierta en sota.
¡Pobres niños, niños pobres!
pobres de solemnidad
Vosotros sois agua y sobre:
el agua es para llenar
las lagrimas de salobre
¿Por qué llueve, por qué ladra el perrito,
por que el cielo es azul,
por qué hay amapolas, por qué nadan las olas,
por qué, dímelo tú?
Yo sé que soy tu amigo y tú lo ignoras,
lo sé porque hace tiempo que te sigo,
te escucho por la radio a todas horas
y leo por las redes tus peroras,
y sé que hoy es más cierto lo que digo.
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