Solo poesía
«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan».
Yo que soy un ingenuo, un inocente,
que no puedo entender que los idiomas
se inventaran tratando que la gente
mejoraran de forma inteligente
los puntos y las comas.
Se fue como el que sufre de un infarto
no supo soportar los desamores
que acuden de la mano de traidores
diciéndole a la vida ya estár harto
de flores sin olores.
Del día en que te vió cuando eras bello
logrando que se hubiera enamorado
hoy ha vuelto a pasar justo a tu lado
pudiendo así apreciar por tu destello
que poco sigue igual, muy disgustado.
Fijando la mirada en el albero,
avanza lentamente cabizbajo,
parece una campana sin badajo
enfrente a un enemigo pendenciero.
Políticos mediocres hay montones,
su mérito es ser fieles al Partido,
no saben o no tienen cometido
expertos en gritar y echar sermones
lanzadas al tendido.
Escucho, veo, leo, pienso, aprendo,
que es mucho lo que tengo que aprender,
si acaso poco más sé que leer
y de esta vida, juro, nada entiendo
¿qué puedo, dime, hacer?
¿Por qué yo he de decir lo que no pienso?
¿por qué he de traicionar a mis razones?
¿por qué yo he de seguir echando incienso
si alabo a la verdad, no soy propenso
a echar mis bendiciones?
Ucrania está hoy muy triste, es un mal día,
su campo están sembrando de lamentos,
de alguno que no tiene sentimientos,
buscando la nación quede baldía,
las casas sin cimientos.
Forofos hay del fútbol a millones
que viven cual si fueran religión,
bailando siempre van al mismo son
gritando cual rugido de leones
en una procesión.
El pueblo, libertad, la democracia,
palabras son que todos manosean,
de tanto que en las bocas se pelean
presiento que han caído ya en desgracia,
les ruego que me crean.
Es la primera parte de esta historia,
de un hecho que ocurrió en una mañana,
que apenas se refleja en la memoria
de una aldea del norte algo lejana.
Señoras y señores, me confieso
siguiendo las costumbres de mi infancia,
así la confesión les suene a rancia
pues de la confesión me encuentro preso.
A usted que es catalán de pura cepa,
-deduzco que sus padres tambien lo eran-
que igual que a sus hermanos les parieran
en ese lindo lar y no en la estepa
y allí todos tan lindos florecieran.
El cerebro te amarga la vida a cada paso,
te va poniendo pegas, te va contando cuentos,
ignora qué es amor, qué son son los sentimientos
se muestra muy insistente así no le hagas caso
le importas tres pimientos.
El mar, siempre ese mar, ¿el mar te engaña?,
dechado es de belleza y de emociones,
en ese inmenso mar, en su maraña
la vida se sumerge a trompicones,
dotado de maldad y de traiciones.
Oíste, amor, los hombres no son buenos,
no creas lo que dicen de sí mismos,
ni sigas con pasión sus catecismos
que dictan su verdad. Y aun mucho menos
Bendita paz, bendita esa utopía,
que hace al hombre un dechado de bondad.
En tanto exista el hombre no habrá paz,
así quiera adornar de fantasía
tan triste realidad.
Por mucho que haya fuerzas contrapuestas
yo sé que el mundo avanza,
no puedo precisar si la tardanza
pudiera ya tener las botas puestas
que a tanto no me alcanza.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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