A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan».
Este mundo es un pollo sin cabeza
que sale a pasear y es desnortado,
dando tumbos se va de lado en lado
haciendo presunción de su torpeza
igual que un jubilado.
Están en todas partes. Merodeando.
Subiéndose a menudo en las paredes.
Van de acá para allá. Sólo, si puedes,
habrás de protegerte toreando
que quieto no te quedes.
He intentado entender todo en la vida
mas esa facultad ya la he perdido,
no tengo más paciencia, he desistido
hacerle una virtud de la indulgencia
y ser más comedido.
La gente sufre. Es hora que la gente
levante ya su voz, que clame al cielo,
que lance al ancho mar su desconsuelo
y deje de mostrarse ya indigente,
no pique en el anzuelo.
Este grupo de seres tan iguales,
de colores y tipos variopintos
donde algunos pretenden ser distintos
y le culpan al resto de sus males.
¡Qué pena! Hoy esta voz está de luto,
no tiene ya vocablos. Su gangrena
no pudo resistir, murió de pena
y aún le quieren robar el usufructo
en urna que es obscena.
Fanáticos, cerriles, son obsesos,
no pueden emitir juicios cabales,
tienen un paredón. Son animales
reos de obcecaciones. Están presos.
La paz es como el mar sin olas que insistente
se arrastra dulcemente nadando hasta la orilla,
es esa brisa suave que lame tu mejilla
y sientes que el amor te está tendiendo un puente
¡es una maravilla!.
Nunca supo vivir. Fué un pordiosero,
uno de esos que están en las esquinas
pidiendo una limosna. Junto al clero
vivió de la emoción. Frases divinas...
Mataban los vivos, lloraban los muertos.
los altos, los bajos, grandes o pequeños,
los que allí pasaban con ojos risueños,
que nada importaban si ciegos o tuertos,
que a todos mataban
y se desangraban
y ahora ya están yertos.
Pongamos que yo soy un mal vasallo
que sigue dando pasos de rebote,
pongamos que yo soy un monigote
que miro al que está al lado como y callo...
Qué triste este mundo incierto
tan lleno de brabucones
que se suben a balcones
predicando a cielo abierto.
Que resoplan y que gritan
desplegando sus pendones,
imponiendo sus razones
pues que ellos nunca recitan...
En nombre de los pobres yo me acuso,
en nombre de los pobres me rebelo,
en nombre de los pobres grito al cielo
y exijo pues le veo muy confuso.
Admiro a Schopenhauer cuando dijo
palabras tan nefastas de este mundo
y empiezo a comprender a Segismundo
vendiendo su alma al diablo. El que maldijo
la suerte de morir, tan iracundo.
Luchas cainitas, destrucción y muerte
conflictos y más guerras. Los matones
se muestran pululando a borbotones
con ansias de venganza. Que su suerte
en manos siempre está de algunos pocos.
Nacer para morir. Inevitable.
Nacer para morir, aunque no quieras.
Nacer para morir, así no se hable,
o quieras tú pedirle al olmo peras.
Un punto en el universo
en esta tela de araña,
yo una extraña musaraña
que no sabe hacer ni un verso.
Donde presumen de ser
mejores y diferentes...
Ser hombre, esa tarea tan penosa
y además de ser hombre, ser honrado,
hacer que sople el viento de costado
y luego aparentar que es cualquier cosa.
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