A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan».
Si quinientas palabras no son plagio
¿cuántos versos se pueden fusilar?
La tal Lastra debiera meditar
qué me espera si escribo y tal naufragio
no puedo yo evitar.
Azaña, es la verdad aquí desnuda.
Que ayer tuvo la suerte de nacer
al punto donde ya empezó a correr
y hoy sigue en la carrera con su duda
e incluso por qué corre sin saber.
Quizás lo que he vivido no sea cierto,
quizás alguien sospeche que he mentido,
quizás es que haya andado ciego o tuerto,
quizás es que haya sido un desvalido.
Vivir aquí se ha puesto cuesta arriba.
Al tiempo que luchamos por ahorrar
gobiernos hay que insisten en gastar
llevando a nuestro barco a la deriva
directo a naufragar.
Que digan lo que quieran que yo paso,
yo paso de la vida y de la muerte,
que paso de la buena y mala suerte
lo mismo que del éxito y fracaso.
Un ave se ha cagado en mi sesera
¿por qué será si yo nada la he hecho?
le puede suceder a otro cualquiera.
Maldigo a esa costumbre puñetera
pues sé que no hay derecho.
La vida sigue igual. Eso es mentira.
Que el arte de vivir mucho ha cambiado.
No tiene parangón. Que es otra tira
de un cómic que elucubra y que delira
al ver lo del pasado en qué ha quedado.
Yo que soy un ingenuo, un inocente,
que no puedo entender que los idiomas
se inventaran tratando que la gente
mejoraran de forma inteligente
los puntos y las comas.
Se fue como el que sufre de un infarto
no supo soportar los desamores
que acuden de la mano de traidores
diciéndole a la vida ya estár harto
de flores sin olores.
Del día en que te vió cuando eras bello
logrando que se hubiera enamorado
hoy ha vuelto a pasar justo a tu lado
pudiendo así apreciar por tu destello
que poco sigue igual, muy disgustado.
Fijando la mirada en el albero,
avanza lentamente cabizbajo,
parece una campana sin badajo
enfrente a un enemigo pendenciero.
Políticos mediocres hay montones,
su mérito es ser fieles al Partido,
no saben o no tienen cometido
expertos en gritar y echar sermones
lanzadas al tendido.
Escucho, veo, leo, pienso, aprendo,
que es mucho lo que tengo que aprender,
si acaso poco más sé que leer
y de esta vida, juro, nada entiendo
¿qué puedo, dime, hacer?
¿Por qué yo he de decir lo que no pienso?
¿por qué he de traicionar a mis razones?
¿por qué yo he de seguir echando incienso
si alabo a la verdad, no soy propenso
a echar mis bendiciones?
Ucrania está hoy muy triste, es un mal día,
su campo están sembrando de lamentos,
de alguno que no tiene sentimientos,
buscando la nación quede baldía,
las casas sin cimientos.
Forofos hay del fútbol a millones
que viven cual si fueran religión,
bailando siempre van al mismo son
gritando cual rugido de leones
en una procesión.
El pueblo, libertad, la democracia,
palabras son que todos manosean,
de tanto que en las bocas se pelean
presiento que han caído ya en desgracia,
les ruego que me crean.
Es la primera parte de esta historia,
de un hecho que ocurrió en una mañana,
que apenas se refleja en la memoria
de una aldea del norte algo lejana.
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