Solo poesía
«La sociología política o sociopolítica es interdisciplinaria, donde la ciencia política y la sociología se cruzan».
Vender la piel del oso es natural
mucho antes de cazarle,
el hombre por defecto, ese animal
confunde lo virtual con lo real,
dispuesto con su anhelo hasta abrazarle.
¡Váyase señor González!
le espetaba un tal Aznar,
jefe de la oposición,
del gobierno a la sazón.
El aludido miraba
simulando que escuchaba...
Y así será
si así lo quiere y así dios lo decide,
la verdad, la emoción, el sentimiento,
el dolor, la sonrisa, la lágrima, el lamento,
la salud, la alegría,
todo en cada momento...
Nacer, crecer y morir,
vivir sin ningún motivo
¿por qué existe algún ser vivo
que no me deja vivir
infrigiéndome un castigo?
El señor Sánchez Gordillo,
un personaje muy pillo,
se ha pasado de listillo
asaltando el Mercadona
con sus doscientos secuaces,...
Yo vengo de una tierra donde la mar no llega,
donde el sudor releva al baño del verano,
lugar en el que mirando de frente el sol nos ciega,
y resignada el agua dormita en el pantano.
Pues siempre fue él un hombre comedido,
que al cuerpo le tratara con esmero,
no fue un truhán y aun menos pendenciero,
se tuvo por no ser ni resentido,
si excesos cometió fue ser sincero.
¡Las guerras generan odios y rencillas y venganzas!
conflictos que benefician a fabricantes de armas,
a los gobiernos corruptos y a sus cómplices, las mafias.
¡guerras, tristes, sois reflejo de la estupidez humana!
De un amplio vocabulario,
mas de ideas algo escuetas,
sembrando van el erario
de burdas letras catetas.
Son fatuos, prepotentes, presumidos,
escasos de principios o amorales,
algunos hay bastante carcamales
que sueñan con mandar cuando aun dormidos
presienten que han logrado sus avales.
La Flor es de los Andes, se decía,
precioso lugar, ciudad sin techo,
de firme irregular algo maltrecho
y gente apabullante de alegría.
¿Fotógrafo, escritor? es Periodista.
Un tipo que presume ser primero
quien tiene la noticia ante su vista,
la escribe y la difunde, un alquimista
que intenta con su impronta hacer dinero.
Él es un pordiosero, nadie le roba,
sólo recuerdos lleva en la faldriquera,
por no tener no tiene ni quien le quiera
y hasta escaso pervive incluso de coba.
A veces obsesivo, sucumbo ante la infamia
de quien traiciona su alma por ansias de poder,
de aquellos individuos, culpables de bigamia,
que a dos barajas juegan por el miedo a perder.
El hombre, ese muñeco de peluche,
que sale a presumir y cacarea
cual gallo que metido en la pelea
dispuesto siempre está a llenar el buche.
Un hombre, el que se extingue cual la tea.
Misterio es esa cosa que se ignora
y adorna con un halo espiritual,
se envuelve entre la sombra de un ritual,
y al alma que anda débil la devora
clavando de la duda su puñal.
Dejé por fin los montes y mi querida aldea
en una noche triste de aquel invierno gris,
con sólo una mochila y el corazón en ristre
vagué por las esquinas yo solo en la pelea
para salir airoso sin una cicatriz.
Está por todas parte, Maradona,
¡que ha muerto Maradona! se lamenta!,
¡qué pena que muriera a los sesenta!
¿por qué razón la muerte no perdona
al fútbol al que él tanto representa?
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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