Solo poesía
«Dicho de una cosa que guarda relación con la existencia de un ser superior, que tiene características consideradas propias de la religión o de lo sagrado».
Si mi Dios nunca existiera,
si el que a mi me han enseñado,
al que tanto yo he rezado
sin mostrarse aquí hoy siguiera.
De libros, cementerio cartesiano,
destino donde van a reposar
mentiras y verdades sin parar
cogidas todas juntas de la mano.
Soñar es ejercicio de villanos
pues sabes lo que ves todo es mentira,
se dice que es tu mente que delira,
soñamos que hoy aquí somos hermanos.
Yo soy un ser curioso, tan curioso
que ayer me vine al mundo
a ver lo que allí había en un segundo,
y al verme caminar dijo, mocoso,
no abuses más, si Dios es bondadoso,....
Y un día vino Dios a verme y dijo
mejor échate a un lado,
¿no ves que yo hice el mundo y me ha costado
a mí sangre y sudor? Que este cortijo,
el mismo que te sirve hoy de cobijo...
Yo te busqué
entre las palabras raras de un crucigrama,
las salidas inexistentes de un laberinto,
hurgando en los muros medievales de la catedral de Burgos,..
De corral tiene forma el cementerio,
para muchos su pista aterrizaje,
un recinto marcado en el paisaje
en que el hombre se muestra siempre serio.
Hurgando en las esencias me he perdido
pues no he encontrado nada,
ignoro si las mismas ya se han ido,
a fuerza de insistir se han aburrido
o que es tierra quemada.
Subir al cielo y ver, eso es lo mío,
subir al cielo y ver lo que ha pasado,
subir y comprobar si el albedrío
es algo que produce escalofrío
y lleva irremediable hacia el pecado.
Rogarle a Dios le cuide, esa costumbre
que trueca al que es humano en más humano,
querer a él acercarse con la mano
manchada de vileza y podredumbre
haciendo del pecado se vislumbre...
¿Creer algo sin verlo? Yo no creo.
¿Creer sin conocer, un disparate,
especie es de una farsa o de un dislate?
No piense aquí al creer que le hago un feo
y aun menos le maltrate.
Así no lo creáis, yo aquí os lo cuento,
que en Quito esa ciudad del Ecuador
yo tuve que curarme de un dolor
y cual es mi penar que allí me encuentro
de dios un chiringuito bruñidor.
Mi madre era creyente. Yo no creo.
En casa los domingos se iba a Misa.
Decía su asistencia era precisa.
De Dios siempre llevaba un camafeo.
Nadie sabe de ti, todo se dice,
se escribe, se publica, se comenta,
no sé si eso es verdad o es que se inventa,
si tú eres la Verdad que se bendice
o si es que ese mensaje trae a cuenta.
Traspasar ese umbral es un misterio,
nadie, nunca, jamás lo ha traspasado,
nadie, nunca, jamás desde otro lado
ha venido de vuelta al cementerio
que se haya equivocado.
Así que lo repitan no lo creo,
quién fue que lo inventara nadie sabe,
mas fuera donde quiera esté la clave
aquí desde este púlpito le afeo
que aquello fue muy grave.
Yo nunca lo acepté cuando era mozo,
que a ser aquí uno más me resistía.
Al ver lo que escuchaba y se decía
soñaba en ocultarme en algún pozo
consciente que ese pozo no existía.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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