A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Dicho de una cosa que guarda relación con la existencia de un ser superior, que tiene características consideradas propias de la religión o de lo sagrado».
Hurgando en las esencias me he perdido
pues no he encontrado nada,
ignoro si las mismas ya se han ido,
a fuerza de insistir se han aburrido
o que es tierra quemada.
Subir al cielo y ver, eso es lo mío,
subir al cielo y ver lo que ha pasado,
subir y comprobar si el albedrío
es algo que produce escalofrío
y lleva irremediable hacia el pecado.
Rogarle a Dios le cuide, esa costumbre
que trueca al que es humano en más humano,
querer a él acercarse con la mano
manchada de vileza y podredumbre
haciendo del pecado se vislumbre...
¿Creer algo sin verlo? Yo no creo.
¿Creer sin conocer, un disparate,
especie es de una farsa o de un dislate?
No piense aquí al creer que le hago un feo
y aun menos le maltrate.
Así no lo creáis, yo aquí os lo cuento,
que en Quito esa ciudad del Ecuador
yo tuve que curarme de un dolor
y cual es mi penar que allí me encuentro
de dios un chiringuito bruñidor.
Mi madre era creyente. Yo no creo.
En casa los domingos se iba a Misa.
Decía su asistencia era precisa.
De Dios siempre llevaba un camafeo.
Nadie sabe de ti, todo se dice,
se escribe, se publica, se comenta,
no sé si eso es verdad o es que se inventa,
si tú eres la Verdad que se bendice
o si es que ese mensaje trae a cuenta.
Traspasar ese umbral es un misterio,
nadie, nunca, jamás lo ha traspasado,
nadie, nunca, jamás desde otro lado
ha venido de vuelta al cementerio
que se haya equivocado.
Así que lo repitan no lo creo,
quién fue que lo inventara nadie sabe,
mas fuera donde quiera esté la clave
aquí desde este púlpito le afeo
que aquello fue muy grave.
Yo nunca lo acepté cuando era mozo,
que a ser aquí uno más me resistía.
Al ver lo que escuchaba y se decía
soñaba en ocultarme en algún pozo
consciente que ese pozo no existía.
No creo en dios, lo siento. A quien me lea
he de decir, con pena, lo lamento.
Comprendo no es motivo a estar contento,
que inmerso yo me encuentro en la pelea
sin sable, sin coraza y sin sustento.
Hay quien viene de origen ya gafado
que llevan a el penar en su ADN,
-cada cual en la vida es lo que tiene-,
la mala suerte está junto a su lado
que viene siempre y va según le aviene.
Pues que dios no es tan bueno como dicen,
-yo hace un tiempo que no me chupo el dedo-.
Ya no sirve de nada metan miedo
pues debieran saber los que bendicen
que nunca anduve ciego.
Nadie debe morir. El mar tampoco.
Morir es destruir lo que antes se hizo.
Es hacer que este mundo sea postizo.
Morir, matar, morir es estar loco.
La ruina del que sufre, es un destrozo.
Mataban los vivos, lloraban los muertos.
los altos, los bajos, grandes o pequeños,
los que allí pasaban con ojos risueños,
que nada importaban si ciegos o tuertos,
que a todos mataban
y se desangraban
y ahora ya están yertos.
Ya empiezo a morir, Señor,
Señor, no me quieras tanto,
respétame con mi llanto
que muero con mi dolor...
Me piden que yo tengo que creer
¿por qué yo he de creer, si yo no creo?
e insisten en que mande ya a paseo
mi cerebro y mis ojos . Y que ver
es un deseo ver, que yo no veo.
El diablo es ese invento de los curas
que trata de engañar a los más tiernos,
diciéndoles bajar a los infiernos,
queriendo así evitar sus travesuras,
con fuegos que te dicen son eternos.
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