Solo poesía
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Pues que la vida es injusta
eso todos lo sabemos,
desde el día en que nacemos
nos azuzan con la fusta
y entre dudas nos perdemos.
No creo fuera dios quien hizo al hombre,
y aún menos que naciera de la nada,
ni creo que él lo hiciera a mano alzada
y nunca yo creí, nadie se asombre,
que fue por un derecho de pernada.
Las ideas trozos son de pensamiento
y de imaginación
cortados de raíz a cuchilladas
para después despanzurrar
en un muro de lamentaciones
con sus vísceras saltando hechos trizas por los aires
para uso y disfrute de insaciables vampiros
que desde las múltiples Transilvanias
han de venir a chupar la sangre
y si así fuera
en sus flemas ahogarse de placer.
He oído decir, hackers les llaman.
Son tipos que van dando por el culo
sin recato, piedad, ni disimulo,
y al que encuentran si pueden se la clavan
cual putas pignoradas por un chulo.
El año que ha venido ya se ha ido
mas otro que es intruso seguirá,
pues sepas nunca el mundo parará
así puedas pensar que está dormido.
Ya sabe que es mayor, mejor, que es viejo,
la muerte va pisando sus talones,
que escaso anda de vicios y pasiones,
y de cerca precisa un catalejo
para trazar renglones.
Si hoy yo pudiera hacerme otro cerebro
o si dios al hacer me consultara
haría al que es actual un buen requiebro
evitando que fuera cual enebro
torcido, y si es posible enderezara.
Un poema es un trayecto a la aventura
que empieza sin saber si en el camino
van a encontrarse abrojos. Y el destino
ha de hacer muy pesada su andadura.
Nunca fui de algún rebaño,
no lo soy, nunca lo he sido,
con mis versos yo me apaño
mas a nadie le hago daño
de lo demás yo me cuido.
Yo he sido un estrafalario y me he sentido un maniqueo
y hasta un tonto en el recreo, como un lelo en parvulario
y en todos sitios he sido, al menos es lo que creo,
adefesio en camafeo de un más triste escapulario.
Ha jugado al solitario y ha ganado y ha perdido
y en un beso se ha escondido, y en las cuentas de un rosario
y en el show de un calendario y en el soplo de un olvido
que retándole al mal fario a sus flemas se ha comido
y alguna vez él ha sido un farsante solidario.
Es tránsito del cero al infinito,
la vuelta del origen a la nada,
un hecho singular, una patada,
del acto de nacer un requisito.
La vida te da fuerte, te golpea,
con un rugido cruel y despiadado,
te mira y se mantiene así a tu lado
e impulsa a sucumbir en la pelea.
Si al banco que se encuentra allí en el parque
un día yo la mano le tendiera
brindando mi amistad. Y él comprendiera
lo mucho que se acerca ya el embarque
y en un gesto de amor él me quisiera.
Yo, que nací entre pinos y carrascos
y entre campos plagados de amapolas,
donde el sol se tomaba siempre a solas,
la mar se reflejaba en unos charcos
sin barcos, sin grumetes y sin olas.
Está sólo y vacío sin agarre,
sin nadie que le invite y tome asiento,
con barco a la deriva y sin amarre
dejando aquí la broza en lo que barre
vagando por el mundo como el viento.
A eso de escribir versos yo me aplico,
no sé si lo hago bien o lo hago mal,
es lo mismo que a dios cuando suplico
desconozco si existe o me es igual.
Conviene recordar, si es que el recuerdo
aflora sin desprecio a la memoria,
seguir dándole vueltas a la noria,
sin agua, el ejercicio será lerdo
cuando acceder se aspire hasta la gloria.
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
Bueno, aquí en cada página puedes leer:
