Solo poesía
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Escribo en el papiro de mi mente
con rasgo en tinta china emborronado,
los hechos que me afloran del pasado
y se hacen realidad intermitente.
Que todo lo que escribo lo he robado
de un libro que esparciendo va en el viento
palabras que me inspiran lo que siento
y yo he ido recogiendo y agregando
en folio de papel harto grasiento.
Un tipo se creía desgraciado
en tanto otro pensaba que era dios,
se advierte que ninguno de los dos
pudiera presumir de equilibrado.
No debieras quejarte, que hay peores,
los muertos que no tienen quien les recen,
o mueren ya al nacer y no envejecen,
pintando van de negro los colores.
La ignorancia cotiza por millones.
Yo era un niño jugando al ignorante
y él, maestro de escuela que, farsante,
me enseñaba a jugar sin condiciones.
Donde descansan los muertos
madre, yo no quiero ir,
si un día me he de morir
que me entierren donde hay huertos,
junto a puerros, cebollinos,...
Hay quien viene de origen ya gafado
que llevan a el penar en su ADN,
-cada cual en la vida es lo que tiene-,
la mala suerte está junto a su lado
que viene siempre y va según le aviene.
Raíces tiene el árbol, que es sustento,
y, dicen, yo también tengo raíces,
quizás se hayan fundido con el viento,
-así que haya buscado nunca encuentro-,
o se hayan convertido en meretrices.
Pues que dios no es tan bueno como dicen,
-yo hace un tiempo que no me chupo el dedo-.
Ya no sirve de nada metan miedo
pues debieran saber los que bendicen
que nunca anduve ciego.
Me dicen los que saben de la vida
que a veces es tan corta, que no es serio
fingir que la llegada al cementerio
pudiera retrasarse en la partida.
Me levanto, preparo el desayuno,
mientras me hago el café pongo la radio,
arranco una hoja nueva al calendario,
de nuevo un escenario inoportuno
otro hecho funerario.
De niño yo jugaba a ser poeta
haciendo con palabras malabares,
después ya comprendí, lloviendo a mares,
anduve entre la mar en bicicleta
de sueños a millares.
No me gustan los libros de auto-ayuda.
Me gustan los consejos
así que me repitan son de viejos.
Si siento que mi cuerpo está que suda
me apresto a transpirar, cambio de muda
como hacen los vencejos.
La calle no es de nadie, que es de todos,
-ser libre es circular por las aceras-,
no existen ni fronteras ni alambreras
tratando como hermanos a los codos.
Maldito seas rey, tú que me has hecho,
por qué con mis desgracias te has cebado,
por qué quisiste fuera un desgraciado,
un tipo proveniente de un desecho
que nunca ha dado frutos, de un barbecho,..
Hay quien escribe versos para matar el tiempo,
hay quien versos escribe para sisarle al alma
sus ansias de vivir, jugando al contratiempo,
que interrumpirle pueda y destrozar la calma.
Pocos saben que entiendes de gladiolos,
y que Plinio en tus flores se inspirara*,
negra tierra encerrada con sus dolos
en que el hambre a penuria se equipara;
que un mal dios os creó y os dejó solos,
lugar en que la vida está muy cara.
Perras flores de pétalos y estambres,
perras flores de escombros y de alambres.
Distintos. Somos todos diferentes.
Y así que aparentemos ser iguales
nos une sólo un hecho, que animales
unos más y otros menos, somos gentes
que la sed van saciando en mismas fuentes...
Hola, yo soy Donaciano, y tú?
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