A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Cuando intento controlar las emociones
y recuerdo aquellos años, no consigo,
no preguntes, no hay respuesta si te digo
que no encuentro explicación. Que las pasiones
El pueblo, libertad, la democracia,
palabras son que todos manosean,
de tanto que en las bocas se pelean
presiento que han caído ya en desgracia,
les ruego que me crean.
Ha sido en esta vida un don Quijote
que nunca él aceptó ser escudero
llegando a subastar hasta el bigote,
haciendo oposiciones para el clero
saliendo de rebote.
Juguemos a ser buenos. Yo me apunto,
que a mí a ser generoso nadie gana,
me doy golpes de pecho en la mañana,
lamento cuando tocan a difunto
los toques de campana.
Mi vida se divide en dos mitades,
primera es reflexión, lo que presiento,
las cosas que me ocurren, que lamento
en torno a las bondades y maldades,
por ellas me atormento.
Señoras y señores, me confieso
siguiendo las costumbres de mi infancia,
así la confesión les suene a rancia
pues de la confesión me encuentro preso.
Yo, que vine a este mundo sin saberlo,
sin que nunca pidiera o consultara,
cual bulto sospechoso de estraperlo
sin siquiera comerlo ni beberlo
cual cerdo en una piara.
Vivir no trae a cuenta, que la vida
retorna recelosa hacia el pasado.
A veces perezosa o distendida
sangrando va tumores por la herida
o mira hacia otro lado.
Pensar, una tarea de buen gusto,
que un día no pensé y hoy me arrepiento.
Si hubiera yo ocultado lo que siento
me hubiera así evitado algún disgusto
y algún que otro esperpento.
Yo he pasado la vida sin saberlo,
que apenas si llegué ni a darme cuenta
y pronto me planté ya en los setenta
a dieta, sin comerlo ni beberlo,
ni ver lo que este tiempo representa.
La calle es mi escenario, donde observo
las cosas que se ofrecen, donde miro,
pues vivo como el aire que respiro
pegándome a las gentes y a su acervo
que soy como un vampiro.
Resulta que yo no era un elegido
así que alguna vez tal lo pensara,
que el día en que nací no se parara
el mundo al conocer que había venido.
Yo he tenido una vida con esquinas,
la existencia anda llena de desplantes.
Cual corona de Cristo las inquinass
van clavando a lo largo sus espinas
y dejando secuela en los instantes.
Los días que vivimos son muy pocos
si restas los que estamos en la inopia,
descuentas los que brillan sin luz propia,
podríamos pensar que estamos locos.
El tiempo es el que marca la distancia,
que sabe calcular el recorrido,
el tiempo aquel que viene y ya se ha ido,
y a veces cuando va ya no hay constancia
del eco ni el lugar en que ha vivido.
La vida son etapas. La primera
apenas si te enteras, que es la inopia,
pues pasas por la misma sin luz propia
haciendo de reflejo de cualquiera.
Tantas horas del día meditando,
tanto esfuerzo a misterios descubriendo,
tanto empeño para aprender muriendo,
tantos palos a dios con mazo dando
y a todo resistiendo.
Nacer por un desliz o un accidente,
nacer, una impostura, sin pidiera,
nacer sin consultar donde naciera,
nacer tan de improviso, de repente,
igual que sale el sol por Antequera.
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