A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Ahora que ya vislumbro nubarrones
me he decidido a tomar la vida en serio
sometiendo las bobadas a un asedio,
las mentiras, las verdades, las razones,
los argumentos de humildad bribones.
De paja es el adobe y las mentiras,
de espinas el rosal y el sentimiento,
un disparo furtivo es un lamento
y el pensar es papel al que tú estiras.
El mundo se me escapa. A mi me abruma.
Me siento tan inútil, tan pequeño
que pienso que no existo, que es un sueño,
un soplo de aire triste entre la bruma,
lo mismo que una astilla que es de un leño.
¿Quisiera conocer del pensamiento
cómo es por dentro el acto de pensar?
Si acaso hay un motor que mueve el viento
que en mi testa no para de rotar.
¡Curioso por demás, el hormiguero!
Contempla como avanzan las hormigas
absortas en fila india tras las migas
que ha olvidado indolente el panadero.
Que España es muy diversa, no lo dudes,
que cada terruño ha su idiosincrasia,
otra cuestión, si bueno es o desgracia
sentirte allí extranjero cuando acudes.
Por mucho que lo intentes, no consiento
deduzcas que yo soy un estrambote,
escueta, una laguna en el cogote,
una pulga que vuela ya sin viento.
No digo que esté bien o que esté mal,
que debas de pensar como yo pienso,
que puedas criticarme o echarme incienso,
me juzgues pues que soy un animal
al mal siempre propenso.
Guardeme yo el placer de la visita,
no quise intervenir, no dije nada,
discreto, mutis hice a la jornada,
callando mis ideas a la chita.
¿Principios? oiga amigo no me ofenda
pues sepa que político yo soy,
¿de dónde yo iba a estar en donde estoy
sin nada que arriesgar en la contienda?
si sigue usted así, sepa me voy.
Que lo mío no fue la poesía,
creo me equivoqué, digo lo siento,
pues yo no sé mentir y el sentimiento
hoy me impide decir lo que sentía.
Viajante de susurros, tienes alma
de padre espiritual
de un mundo en que destaca el carnaval
y en que de la quietud huye la calma.
No olvides que el humano es animal
con llagas que rezuman turbios posos
y sueños que padecen tormentosos.
El día en que descubra la palabra
el plus que de ella tiene hacer buen uso,
poniendo algún impuesto a quien la labra,
dejando sin valor las de en desuso.
Y luego dicen que la vida es corta.
Y luego dicen que el amor es ciego.
Y dicen ¿quién lo dice? lo que importa
cómo es y quién lo apaga cuando hay fuego.
Yo un día quise ser lo que no pude
-que aunque sabes quizás no eres consciente-
el agua que se lleva la corriente,
el aire que a las olas les sacude.
Me levanto y empiezan ya las dudas
cual sombras que a diario me acompañan,
dudando son verdad o ellas me engañan,
pidiéndolas que sean más sesudas,
tratando de mostrar cómo me arañan.
Bendigo y maldigo y me contradigo
beodo de una copa de aguardiente
y cuanto más me digo más desdigo
y evitar deslizarme no consigo
siempre por la pendiente.
Yo pa' vivir no necesito nada,
que vivo del amor de lo que escribo,
los versos que blandiendo va mi espada,
la luz que me deslumbra iluminada,
los sueños que persigo.
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