A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Reflexión o meditación, es el proceso que permite pensar detenidamente en algo con la finalidad de sacar conclusiones».
Yo nunca seré un buen poeta, lo sé.
Que para ello hay que ser bien instruido,
de fuentes del saber haber bebido,
de nada sirve el ojo si no ve.
Hoy busco algún poeta que me guste,
que me haga liberar lo que yo siento,
que me invite a asomarme a su aligustre,
a asaltar sus almenas con gran fuste
y que acabe al final de sed sediento.
Hoy le dicen cultura a cualquier cosa,
lo importante es que ésta sea original
¿un orinal? boca abajo es lo normal,
sin gas una bebida si es gaseosa.
Abriste hoy el cuaderno de tu infancia
leyendo con nostalgia aquellos versos
que hicieron recordar tu dulce estancia,
momentos revividos tan intensos.
Más allá de la nada, nada queda,
ni siquiera un suspiro, una sonrisa,
la sombra adormecida de la brisa,
el lento caminar de la vereda.
Voy en busca de recuerdos oxidados
que en el aire se han perdido, sin retornos,
fue, quizás, que se marcharon enfadados,
con desprecio pues que oídos hacen sordos.
Anoche, de noche, justo esa noche,
no preguntes qué día, no recuerdo,
cuando dios en el cielo hizo un derroche
probando si este ingenuo fuera lerdo,
quiso llegar con él a algún acuerdo
cual si fuera un disfraz o algún fantoche.
Cuando el alma se encuentra atormentada
y el corazón te dice que no siente,
la vida está sin fe, no dice nada
y el futuro ya oscuro se presiente.
El día en que te vi, yo hoy te lo cuento,
fue mala la impresión que me causaste,
tan mala que hasta pudo echar al traste
la que es nuestra amistad, por un momento.
Me asaltan las ideas,
se esconden y escabullen,
entre las olas bullen
y enzarzan en peleas.
Lo creas o no creas
por mucho que yo insisto
y de deidad me visto
ellas siguen ateas..
Un mes ha terminado y otro llega
para agrandarme a mi la oscura estancia,
unos trescientos grados en la rueda,
sesenta grados más en la vagancia,
a otros tantos de esfuerzos y constancia
y a llenarlos de sueños si algo queda.
Un tiempo ha de llegar en el que el sexo
no ha de tener el sitio que hoy ocupa,
ya no se ha de exhibir ningún obseso,
y dejará de hablarse del poseso,
No habrá miedo a que surja algún okupa
que a tu mujer conquiste con un beso.
¿Subiremos al cielo? ¡subiremos!,
llegaremos a bordo de un cohete
y, seguro, ser dios nos creeremos.
¡virgen santa! ¿ser dios, un petimetre?
Preciso no es subir pues ahora vemos
a tontos que alardean de vedette.
Aunque sé que no existe, yo quisiera
ser pincel y pintar una quimera,
vestirla con los trapos de princesa
y hacerla pasear en su calesa
brindando por que el mundo la aplaudiera.
Yo escribo por escribir
igual que siembra el labriego
al voleo; como el ciego
que mira sin percibir,
y que ha aprendido a vivir
sólo mirando hacia adentro
y se siente tan contento
con tan sólo presentir.
Yo sé, no soy de aquí, que aquí la gente
se siente que es de aquí, de aquí se siente.
Yo no me siento de aquí, soy extraño,
que para ser nací de agua corriente
un reguero, un meandro, un accidente,
por no ser nunca fui ni de un rebaño...
Cuando yo era pequeño los poetas
con dedos de la mano se contaban,
a algunos muy famosos se estudiaban,
igual que se estudiaban los profetas
y a veces con fruición se recitaban.
¿De quién es el planeta? No es de nadie.
¿Por qué es que uno se siente de un terruño,
las guerras siempre llevan infortunio,
preciso es a la luz que el sol irradie?
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