A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Que el burro siempre vuelve a las andadas,
¡qué sabio ese refrán!,
no entiende ni le importa el qué dirán,
y a aquel que le molesta da patadas
mas no convencerán.
La red hoy anda llena de noticias,
algunas, que son falsas de raíz,
te engañan cual si fueras aprendiz
e invitan a pagar con sus caricias
más propias de una actriz.
Yo he sido en esta vida un carpintero
experto en cepillar con la garlopa,
la lija yo he aplicado con esmero
lo mismo que hace al vino el tabernero,
el niño que tiene hambre hace a su sopa.
Quisiera hoy descubrir si las verdades
en vez de a misa ir son un camelo,
si aquello 'si eres bueno vas al cielo'
pudiéronse inventar con falsedades,
para tomarte el pelo.
Se encuentra a pocos metros de la playa,
ajado por el tiempo el paredón,
muy triste pues las redes, su cobaya,
huyeron de esa, antaño su atalaya,
hundidas por el llanto sin perdón.
Decía Schopenhauer de este mundo,
así lo hiciera Dios, que está mal hecho,
quedando el mismo Dios insatisfecho
al verle tan dañado y tan inmundo,
cual fuera el resultado de un desecho.
Se ha quedado él anclado en el paisaje
como un punto perdido al horizonte,
una mota dormida tras del monte,
hoy sin alma, estructura ni andamiaje
cual triste polizonte.
Fanático no soy, que pleitesía
tan solo he de rendir a Dios o al Diablo,
al burro que rebuzna en el establo,
al niño que da saltos de alegría
mas nunca al que es retablo.
Que Adán y Eva nunca existieron,
me lo dijo alguien que había dedicado su vida a estudiar a Adán y Eva.
Si la envidia corroe
la población mundial debiera ya haber fenecido de cirrosis.
Se va por la pendiente poco a poco,
mirad como resbala y precipita,
desciende cual tratase de un sofoco
que sufre y se desliza como un moco
y amar al que es su origen necesita.
Lo dijo una gitana, más te vale
comprarme una ramita de romero,
lo dice el de la suerte, el agorero,
y el sueño del que espera el cuento cale.
Quemo, triste, los restos de mi vida
igual que la pabila en la candela,
consciente que ya nada me consuela,
sin ganas de encontrar una salida
que hiera y que no duela.
Mis versos yo hoy extiendo por las Redes
igual que el hortelano
esparce las semillas con la mano
buscando que adornado de mercedes,
produzcan un buen grano.
Dolores ¡ay! producen amargura,
atento está al cadalso, el sacrificio,
dispuesto dios, cumpliendo con su oficio,
cayendo ya, la fruta está madura.
El arte de segar con la zoqueta.
La hoz con su destreza. Segadores.
El sol sobre la espalda. Los sudores.
La brisa y su galbana siempre aprieta.
Poetas hay que pasan por la vida
sin nada a celebrar, pena ni gloria,
tratandoles cual fueran una escoria
y hay otros que llenando van la historia
gozando de alabanza desmedida...
Que el tiempo ya hace tiempo que no existe,
de aquel viejo reloj ya ni me acuerdo,
comprendo que aunque vivo aun esté triste,
a andar allí olvidado se resiste,
y ver que sin su ayuda no me pierdo.
Hoy mi jardín florido está muy triste
perdida la esperanza en el futuro
pues nadie ha de encontrar que dé ni un duro,
y al paso de los tiempos no resiste
en este cielo oscuro.
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