Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Pasa un día, pasan dos, pasan cuarenta,
y otro más que has de añadir a la rutina,
y otro más, que he perdido ya la cuenta,
y otro y otro sin saber cuando termina.
Si escuchas que me he muerto, no hagas caso,
se me ha llevado el viento
cogiéndome a traición en el momento
que estaba ya saliendo de un fracaso,
sin mi consentimiento.
Amargarse la vida no procede
provocando al espíritu un mal rato,
con la fe y la esperanza haciendo un trato,
evitando el rencor ver como agrede
de lleno a tu retrato.
Mi mundo es irreal. No me confundo.
No crean lo elegí. Que, equivocado,
lo tuve que aceptar con poco agrado,
que el mundo en que yo vivo es de otro mundo,
más límpio y sosegado.
Ayer estaba arriba y hoy ya abajo,
ayer muy sonriente y hoy muy triste,
que a veces ser feliz se me resiste
y hay otras que me importan un carajo
o juegan al despiste.
Los pelos me he dejado en la gatera
los días y las noches discutiendo,
pensando en ser feliz. Y a mi mintiendo,
con eso del que espera desespera.
Yo soy un pescador con mala suerte,
después de tanto tiempo echar la caña
apenas si he cogido una migraña,
que suele condenar hasta la muerte
a aquel que le acompaña.
Vivir es consumirse poco a poco
igual que hace la vela
que queda sin pabilo en la candela
haciendo como dicen se hace el loco
cuando algo hay que no cuela.
Que aquí todo se cura en la fresquera,
se ponen a orear los sentimientos,
los malos, que te angustian, pensamientos,
y aquello que resbala en la pernera,
y están todos contentos.
(Soneto inglés)
De joven yo era ansioso de aventura,
leyendo disfrutaba la Odisea,
aquellos tiempos llenos de bravura,
¡qué historia la de Ulises, qué pelea!
Hay seres superiores, sé que existen,
los he visto en mis sueños muchas veces,
te advierten que tendrás lo que mereces
mas tú a que a ellos les veas se resisten
por mucho que les reces.
Yo soy un solitario, un eremita,
un tipo que practica el onanismo,
que escribe y solo piensa en uno mismo,
se encuentra despistado en una cita
o al borde del abismo.
Permítanme que aquí yo hoy me presente,
mi nombre es Lucifer,
les juro, pues me deben de creer,
que así que esto les suene a prepotente,
el mal es mi deber.
Robándole a la vida el pasaporte
trancando va el futuro a cada paso,
no hay nada que le ocupe o que le importe,
sabiendo, con temor, llegó su ocaso.
Yo nunca fui a Madrid, me dijo un día
un tipo valenciano
entrado ya en edad, un hombre anciano,
que al ver que en un asiento yo leía
me vino a dar la mano.
Los versos que aquí publico
son tuyos, te los regalo,
si ves que alguno es muy malo
me lo indicas, te suplico.
Que así que a mi esfuerzo aplico...
Quiera dios que yo me haga millonario,
quiera dios que tu madre sea abuela,
quiera dios que te enseñen en la escuela
a escribir como dice el diccionario,
quiera dios no te saquen una muela.
Vivía yo en Madrid. Cada mañana
me daba algún paseo,
distrito Chamartín, La Castellana,
después de alguna noche de jarana
o algún que otro jaleo.
