A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Recuerdos de mi infancia, mi casita,
debajo la bodega, y el desván
arriba, donde guardan, donde van
cacharros, cachivaches, la garita
de nidos de palomas, donde están
a solas con sus sueños y sus cuitas,
de miedos de fantasmas su guardian.
El viejo palomar muere de pena
al ver como esfumaron sus palomas
cargando a su pesar con la condena,
el blanco palomar no admite bromas
consciente que el pasado le cercena.
Que yo lo que es fumar, nunca he fumado.
¡Parece tan absurda esa costumbre!
Fumar es ir chupándose la lumbre
y echando siempre el humo al que está al lado.
Alguien dijo de la vida y se desdijo,
no hace al caso del sufijo, no sé quién,
otro dijo de la misma es un vayven,
una noria, una ruleta, ¿quién lo dijo?
yo pregunto si es acaso un acertijo,,...
Las aguas residuales que habitan en mi mente
son aguas putrefactas respuesta a mis deseos,
se van sin que perciba, se van por la corriente,
detritus que quedaron jugando en mil torneos.
Sin comerlo ni beberlo,
se coló una felonía
y San Pedro repetía
asombrado y sin creerlo.
Que así sea de estraperlo
yo distingo si es muy macho....
No pidas peras al olmo,
donde no hay, no pueden dar,
y esperar, otro cantar,
que esperar eso es el colmo
que a otro sitio has de buscar.
Soy la esquina de un sueño de cartón
que revolotea en torno a la ignorancia,
la miseria,
el dolor y la angustia,
la muerte.
Ansiaba el corazón tener su parte
en contra del criterio la razón,
razón y corazón son parte y arte,
y deben de pactar sin dilación.
La vida es la madeja
que vas desenhebrando
y sigues estirando
en tanto ella te deja,
que a veces se te atasca
y hay otras se hace un nudo....
De aquel río recuerdo su amargura,
sus ansias de luchar saliendo a flote,
el agua al salpicar de bote en bote,
metiéndome yo allí hasta la cintura
fardando de Quijote.
Cuando el tiempo se pasa y tú no quieres
ya ni abrir las ventanas ni balcones,
que la puerta se cierra a sinrazones
pues que insiste acabaron los placeres,
al igual que no hay más celebraciones.
Critico a los idiomas creando van fronteras,
usando a las palabras cual balas en trabucos,
esclavas pignoradas, soldados mamelucos,
bastardas y serviles y a veces pendencieras,
en donde la metralla se enfrenta a los patucos.
Cada vez te recuerdo, Fuenterrabía,
la emoción me aproxima más a esos años
cuando yo era un pipiolo con mis engaños,
tú la gracia y la gloria, mi fantasía.
He visto a María nadando en la playa,
retándole al viento, tendida en la arena,
fisgando en el agua, tan llena de pena,
pidiéndole al cielo por fin no me vaya,
Critico a los humanos creando van deidades,
los entes superiores que nadie nunca ha visto.
Distintos con sus nombres, Mahoma, Buda o Cristo,
pretenden atraparnos diciendo sus verdades,
el uno sobre el otro, a ver quien es más listo.
Vestirle, no nos sirve, de princesa,
los males que amenazan a este mundo,
olvídalo, no tienen solución.
Cuidarle no lo intentes, no interesa,
no pierdas un momento ni un segundo
no entienden, no hacen caso a la razón.
Hay veces, cuando dudo, cuando pienso
e incluso cuando dejo de pensar,
me ocurre cuando empiezo a meditar,
la mente ya no encuentra algún consenso
que la haga razonar.
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