A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Un día pasó, otro día
que asido va a cualquier asa,
la vida le sobrepasa,
no goza ya de alegría,
y es el miedo el que le abrasa.
A pintar he subido al firmamento
sobre el cielo en sus nubes de acetato
la figura que amé, con tu retrato,
y ha salido enlazada con el viento
reflejado en un simple garabato.
La mente es un caballo desbocao
que arrastra al que la sufre a la deriva,
la mente más que mente es una criba
que cierne lo que encuentra a cada lao.
Yo emito aquí opiniones que son mías
y nadie ha de aceptarlas si no quiere,
se sabe para Roma hay muchas vías*,
cada uno ha de elegir la que prefiere.
Cada uno tiene siempre sus razones
y yo tengo las mías
que intentan convencer sin dilaciones.
A quien quiera entender mis intenciones
que escarbe en otras vías.
Yo no escribo poesía
que lo que que hago cada día
es tocar mi melodía
con mi dosis de ilusión,
como historia de un buen cuento.
Si un día te has de ir, mejor no vayas.
Procúrate buscar otra salida
que sea más alegre y divertida.
La muerte goza y usa a las cobayas.
Resulta que yo andaba despistado
soñando sin saber por donde andaba,
y en medio del camino tropezaba.
La culpa la achacaba al empedrado.
Que existes yo lo sé, pues lo he soñado,
te vi como pasabas por la playa
y como te acercabas a mi lado,
-admito que me puse colorado-,
saltando aquella raya.
Esta noche te tuve entre mis brazos,
he soñado que al fin ya me querías,
he sentido tus mimos, tus abrazos,
percibiendo el amor hecho pedazos
presumiendo que pronto tú te irías.
Hay veces que la vida te destroza,
que todo se te pone cuesta arriba,
vagando vas sin rumbo a la deriva,
te sientes poco menos que una broza
de lumbre que no aviva.
Ignorante. Él es otro ignorante
que presume de ser un ilustrado,
como tú, como aquel, como el de al lado,
que mirando va siempre hacia adelante,
no contempla pararse ni un instante,
incasable, a la busca del Dorado.
He sugerido a Dios que el año entrante
se ocupe un poco más de los humanos
so pena se le escapen de las manos
y no haya solución. Que en este instante,
Quien hizo los deseos, si Dios fuera,
tan vastos y ambiciosos universos
de sueños y de anhelos tan diversos
que al corazón mantiene en tensa espera
cabría mencionarle en estos versos.
Recuerdo el Guadarrama,
un día del final del frío invierno
asido en una rama,
y a un tallo que aun es tierno,
fumando y escribiendo en mi cuaderno.
Esos bichos tan raros, los humanos,
que salen al estrado a presumir,
los que hablan y no paran de decir
que sienten el amor a otros hermanos
dispuestos si es preciso hasta morir.
La perfección bien sabes que no existe,
que excepto Dios aquí nadie es perfecto,
andamos todos faltos de intelecto,
y nadie a los prejuicios se resiste
dudando si lo que hace es lo correcto.
Saber, lo que es saber, yo nunca supe
lo que era la penuria o la carencia,
ni sangre, ni dolor, ni violencia,
ni tuve yo esa rabia que se escupe
si acaba la paciencia.
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