Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Juguemos a ejercer de plañideras
aireando nuestro aspecto de buenazos,
llorando al ver el mundo hecho pedazos,
obviando que nosotros somos fieras,
y a ratos son ficticios los abrazos.
Caerse alguna vez. Tres, cuatro, cinco.
Caerse y por supuesto levantarse,
mirando hacia el culpable y revelarse
y hacer como si no, pegando un brinco.
A cuestas con mi caña de pescar,
llevando en buen lugar mis aparejos,
pasando voy la vida resistiendo,
con cebo que no debe de faltar.
Lo mismo sin son peces o cangrejos,
que yo con poca cosa me entretengo.
Que voy rompiendo moldes. Nada debo.
Allí, cuando me canso, allí me siento.
Si encuentro un soplo de aire me lo bebo.
Si hay algo no me gusta lo repruebo,
pues voy con mi verdad, mi atrevimiento.
Me levanto. Me pongo el desayuno.
Escucho las noticias mientras tanto.
Acabo de empezar ¡qué inoportuno!
el niño se despierta con su llanto.
¿Quién hizo el corazón, quién hace alarde
aireando sus más nobles sentimientos,
quién tiene en su poder los condimentos
que no haga que parezca que es cobarde?
No me hables en tu idioma, no lo entiendo.
No puedo comprender lo que me dices.
Ignoro si es verdad o estás mintiendo.
Si dices que me vienes persiguiendo
o insistes que no entiendo de matices.
Pues tuve un día un sueño, aun era un niño,
soñé que por las noches yo volaba,
y allí donde quería me paraba
mostrando a los presentes mi cariño
creyendo que era dios ¡cómo molaba!
Hace tiempo lo supe, de perfecto
no debo presumir,
y es que hablo sin saber lo que decir,
no acierto a reprender a mi intelecto,
e ignoro qué depara el porvenir.
Que deudas ya no son si están saldadas
y aquellas que no están no trae a cuenta
seguir aquí cantando las cuarenta
mejor será dejarlas olvidadas.
Pongamos que estoy muerto. Supongamos.
sabemos no es verdad, que eso no es cierto.
Lo noto pues me toco, estoy despierto.
La vida es esa cosa que tocamos.
La niña de mis ojos no está sola,
que está jugando allí junto a su abuela,
le faltan unos dientes, no la muela,
sonríe mientras hace una cabriola,
rasguños con la suela.
Que yo crecí entre pinos y encinares,
allí donde la mies era el sustento,
el vino se inventaba en los lagares,
llovía en el invierno siempre a mares
y el campo de agua andaba muy sediento.
Que el vaso si está lleno o está vacío
por siempre seguirá siendo él un vaso,
de líquido relleno o más escaso,
no debe de verterse el agua al río,
ni es justo atribuirle algún fracaso.
La mar es un mar sin fondo
donde salgo a navegar,
la mar, quien creó la mar
se debió meter tan hondo
que no la logró encontrar.
Pongamos que tú finges no ver nada
ante alguien que allí lleva la batuta,
quien dice come y calla y tú disfruta
haciendo un bulto más en la manada
gozando envenenada de mi fruta.
La vida tiene un ciclo y el ciclo se ha cumplido,
que el resto es añadido y al fin se acabará.
En tanto llegará ya el tiempo no le mido,
y espero agradecido cuanto se alargará.
Un niño es una especie de pelota,
-recuerdo que hace un tiempo yo era un niño-,
que salta y se repite y que rebota,
haciendo sus cabriolas se alborota
y expande con sus besos su cariño.
