A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
A ese tipo, pringao, de medio pelo
que se cree un gallito de pelea,
que mirando va abajo cuando mea,
orgulloso que está de ese consuelo,
esperando feliz que alguien le vea.
He salido de caza, a la aventura,
a libar de las mieles de otros predios,
a lomos de algún sueño en su montura,
a los falsos mensajes buscar cura
y a liberar de mi alma sus asedios.
Luces de Navidad, cosmopolitas.
De andamios empinadas por la calle,
silbando cuando cruzan las mocitas
rimando la belleza de su talle.
¿Qué sería el mañana sin ayer?
es seguro que el hoy no existiría
ni el futuro también razón tendría
sin madrugar no habría atardecer.
Un mirlo se lamentaba
que su canto no se oía
pues por más que repetía
ni él mismo se lo explicaba.
Si yo canto tan bonito,...
Primavera dorada, primavera,
capullito anhelado de alhelí,
en que anduve soñando junto a ti,
y en que siempre al pensar vuelvo a tu vera.
Lirio, dócil, nacido de una astilla,
en resquicio, en la tapia, en un adobe,
sin un simple arrumaco que le arrobe
ni nadie al que achacar por qué mancilla.
El que sabe que tiene la fe,
y el que sabe que existe un conjuro,
el que sabe que está muy seguro
y el que dice que todo lo ve
así que haya un muro.
Perdone que le insista señorita
que usted va desatando las pasiones,
eleva la ilusión a corazones
e ignora que a los hombres les excita
el ver como se mueven sus tacones.
Yo he sido un leñador, nadie lo dude,
que tuvo entre sus brazos una vida,
debiendo de hacer leña en la partida
sin nadie con el hacha que le ayude.
Yo solo soy un viejo que sigue en la manada,
no sirve para nada, sólo pa' dar consejos,
que andando se resbala pues no tiene reflejos,
no puede levantarse si de él nadie se apiada,
ya ausente en los festejos.
Llevo un mes que no salgo de mi casa,
que el mundo alrededor no sé si existe,
si a hacerlo el que mandaba aun se resiste
o sigue malmetiéndose en la masa
jugando con las trolas al despiste.
Yo a la muerte reté con osadía
y otro día me respondió la muerte:
presente está en tu vida cada día,
en ratos de tristeza y de alegría,
buena hayas de gozar o mala suerte.
Yo quisiera saber cómo es el cielo
para así decidir si me conviene,
si allí podré cumplir todo mi anhelo,
y acercarme este año, o el que viene.
Debiera haberte besado hasta matarte a besos,
debiera haber mimado como se mima a un niño,
y abrazarte con fuerza sorbiendo tu cariño,
sentir y haber llenado tu imagen de embelesos.
A veces me pregunto si esa casa,
algo antes de que allí se construyera,
-si hay alguien lo conoce, me dijera-
si era sólo un solar; si la argamasa
estaba hecha de barro con la paja,
el mismo material de mi mollera.
Mi vida es de rutina ya indolora,
contando voy cada hora, a cada instante,
la frente deslizada hacia adelante,
pasando así los días sin demora.
Esa noche era plácida y serena,
la negrura brillaba en el ambiente,
cada gota caída de una fuente
cual lágrima preñada era de pena.
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