Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Aquí os dejo mis versos doloridos
desnudos con sus lágrimas y llantos,
los sueños que al azar vagan perdidos
aquellos que aun suspiran aturdidos
de algunos desencantos.
Y un día de improviso nació un hombre,
-no sabría decir cómo ni cuándo-,
y uno y otro después se fue sumando
hasta hacer una tribu, aquí sin nombre,
e irse poco a poco organizando.
Camino lentamente hacia el fracaso
por un sendero angosto y derruido,
el mismo que yo mismo he construído
andando y tropezando a cada paso.
Que existe Dios, yo sé que es un invento,
lo sé pues me lo dijo un pajarito
un día repicando a voz en grito:
no creas lo que dicen que es un cuento
así que te lo diga el dios bendito.
Yo soñaba que tenía
en mis ojos una llama
y entre tanto de la cama
en el suelo me caía.
Hoy he salido a pasear y el viento
me ha seguido de forma irreverente,
a cada paso que yo daba al frente
me empujaba sin mi consentimiento.
La crisis, ¿qué es la crisis?, quien no ha amado,
no sabe qué es bajar hasta el infierno,
creyendo que ese bache será eterno
luchando contra el viento de costado.
El médico me dice que soy viejo,
mejor será ignorar lo que me pasa,
que a mi lo de operarme suena a guasa,
no estoy para esos trotes, su consejo.
Periodistas no son, correveidiles,
que en artes de encubrir son marrulleros,
chupatintas libando en los tinteros
arrimando el aceite a sus candiles.
Aquí está dios sentado en la marisma
platicando a la gente de la calle
comentando lo que es la vida misma,
costuras, descosidos, con detalle
del hábitat su prisma.
Con la verdad en celofán envuelta
la farsa sin cesar le perseguía,
la duda apareció y cambió de vía
y tuvo que parar y dar la vuelta.
Si un día el mar sufriera un cataclismo
y toda el agua que hay se desbordara,
la tierra con la misma se inundara,
el mundo no sería ya uno mismo.
Cae la lluvia, la tarde fría,
tras los cristales de mi ventana
el aura triste de la mañana
llora su ausencia, melancolía.
El tiempo que me espera yo lo estiro
como estira su cuerpo la serpiente,
el aire que se airea inconsistente
o cambia de lugar cuando respiro.
Abril florecía frente a mi ventana,
la brisa galana caía y caía.
Era una mañana de aquel nuevo día,
la luna del cielo bajaba y subía
y yo la miraba mover con desgana.
Es hoy en que el recuerdo no me alcanza,
-el viento lo borró de la memoria-,
que aún percibo aquella claraboya
jugando con la luz en una danza
cual barco con la boya.
La vida te da palos, si resistes
habrás de comprobar que nada es serio,
la vida tiene un halo de misterio
que empieza cuando naces y ya existes
y acaba en su lugar, el cementerio.
Pretendo mi cerebro me obedezca,
que sea reflexivo, consecuente,
me ayude a caminar cuando es consciente
e imprudente su actividad decrezca.
