Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
Espigado y enjuto de talla alta,
botarate, autista y algo asceta,
que arribó a la senectud como poeta,
de burda calidad, que a vista salta.
A qué seguir sintiendo esta congoja
la misma que hace un nudo en la garganta,
que mira hacia adelante y se atraganta,
presenta a la alegría como coja,
o cierra hasta los ojos y se achanta.
Al ciego de la calle de la Mina
que va con su bastón mirando al suelo,
que excusas no le sirven de consuelo,
y acaba tropezando en una esquina.
En la orillita del río
me lanzó un beso una flor,
me perfumó con su olor,
presintió mi desvarío;
yo le respondí, amor mío,
correspondo a tu embeleso
mas debes saber que un beso
jamás debe ser impío.
Era un niño de cartón,
¡qué de bueno no sería
que en su cuerpo no cabía
un enorme corazón!
Antes que yo existiera no había nada
pues todo para mí era el vacío,
ni existía el calor, tampoco el frío,
ni un sueño tan siquiera en la almohada.
Yo escribo mis poemas a voleo,
cual labriego que esparce su semilla
cuidando vaya al surco y no a la orilla,
pues nadie ha de saber del pie cojeo.
Donde vivo no hay luz y está enrejado,
solo arriba en el techo una rendija,
en la tarde, se ve a una lagartija
con el rabo que muestra muy asustado.
Diputados, gritad todos a una
qué viene a predicar el Presidente
y él es aquí el que manda en la tribuna.
Olviden de que existe otra vacuna,
recuerden que él es sabio y nunca miente.
Aquí todo está en paz, todo tranquilo,
aquí no pasa nadie, pasa nada,
el único en pasar que tiene en vilo
es eso tan vulgar, coronavilo,
con ganas ya de darle una patada.
No quiero que me pinchen, que me duele,
tengo miedo a sentir lo que he sufrido,
no puedo soportar tanto castigo,
piedad, yo pido a Dios que me consuele.
¿Por qué me miras, flor, por qué me miras
feliz, tú, tan alegre y sonriente,
si no sabes de mí y de la gente
habrás podido oír solo mentiras?
Pobre árbol por el hacha herido
tan joven condenado a muerte,
sumiso, triste y compungido,
culpando a dios de mala suerte.
¡Maldito bicho posado en mi mollera!
dime ¿quién te ha dado a ti consentimiento
para ensuciarle y oler mi cabellera
-mosca, molesta y malvada cojonera-
dibujando en trazo gris, un sedimento?
Elevo hoy mi voz a los altares
a quien quiera escuchar, me quiera oír,
de aquí a lo más allende de los mares,
hayedos, en los montes de pinares,
del trópico subiendo a los glaciares
en que el grito se pueda percibir.
Mi pluma no responde ya. La tinta
se ha ajado poco a poco en el tintero
cual mustia flor se apaga en el florero
o lánguida se vuelve y se despinta.
Usted, su Santidad, que a Dios ha visto,
usted que habla con Él todos los días,
que sabe su penar, sus alegrías,
si acaso yo me visto o me desvisto;
usted, señor, que tiene esa certeza
que a mi, muy a mi pesar, se me ha negado,
El cura de Solsona
se ha enamorao
de una niña muy mona
que le ha engañao;
que entiende de escritura
sobre el fornicio...
