A todos los amantes de la literatura en sus distintas formas o variantes...
Solo poesía
«Son pequeñas perlas (poemas) de los más variados poetas actuales aunque muchos son sobradamente conocidos e incluso laureados».
La muerte está presente en mis escritos,
a ella recurro yo constantemente,
no sé por qué será. Soy de esa gente
que busca el más allá en los manuscritos
que descifren la razón de su existir.
Cuando yo sea viejo, mucho más viejo,
cuando tenga ya al menos más de mil años
y en mi rostro percibas solo pellejo,
ya no existan remiendos ni los apaños.
Esa pulga, viciosa, diminuta,
tan pesada cuando hace sus deberes,
o esa punta afilada de alfileres
que te pincha y al hecho gritas ¡puta!
no es preciso que muestre sus poderes.
AGUA sólo es el mar; agua es el río,
Agua el torrente, y agua el arroyuelo.
Pero la voz que en ellos habla y canta
No es del agua, es del viento.
Juventud, divino tesoro,
¡ya te vas para no volver!
Cuando quiero llorar, no lloro...
y a veces lloro sin querer...
Quisiera esta tarde divina de octubre
pasear por la orilla lejana del mar;
que la arena de oro, y las aguas verdes,
y los cielos puros me vieran pasar.
La América fue tuya. Fue tuya en la corona
embrujada de plumas del cacique Agüeybana,
que traía el misterio de una noche de siglos
y quemóse en el rayo de sol de una mañana.
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos."
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Yo vivo acompañado de la muerte
a espera de que un día el albedrío
decida he de seguir el mismo río
y enviarme por fin al mar inerte.
Hoy yo tengo el alma herida
por nuestro futuro incierto,
porque alguien a nuestro huerto
quiere echarle fungicida
y lograr que la bebida...
Pintar quiero hoy la luna de colores
y vestirla con su traje de torera
para que el mundo la viera pinturera,
y exclamase un olé, olé de mil amores.
Caro amigo del alma, caro amigo,
retornar ya al pasado no es posible.
De aquellos viejos tiempos, vino y rosas,
rehenes somos, cómplices y abrigo,
de sueños que en nuestra alma noble y libre
guardamos cual hazañas licenciosas.
Me acerco al mar y él dice no me llama,
la tierra y ella a mi no me conoce,
nadie en el mundo aquí me reconoce,
ni siquiera el infierno me reclama.
Del día en que nací y en que era un niño
yo voy con mi canana y mi pistola
matando cuando encuentro alguna trola,
y observo no hace caso si la riño
así que los demás le hagan la ola.
A ese señor que observa de reojo
y sufre pues no encuentra la esperanza,
que mira para atrás mientras avanza,
se rasca la cabeza por si un piojo
pudiera molestarle con su lanza.
Imagínate que Dios nunca existiera,
que el mundo hubiera nacido de la nada,
que la vida ya estuviera condenada
para hacer lo que el azar de ella quisiera.
Oigo a un tipo que farda de chamán
hablar de un paraíso terrenal,
un sitio de belleza sin igual
do todos los que habitan son felices.
Están entre nosotros, tus vecinos,
aquel que cada día te saluda,
el mismo, el que te dice se la suda
la historia, que le importa tres cominos,
y esconde su rencor bajo la muda.
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